Nómadademí

ALZEHIMER HISTÓRICO

2010-12-10T11:37:00.002+01:00

Misa que celebran anualmente los fascistas en Belchite

El 5 de septiembre de 1937 el piloto de aviación de la Legión Cóndor, Günter Hartman, sobrevolaba con su Messerschmitt BF-109B el campanario de Belchite. Algunos disparos de artillería pasaron cerca del fuselaje, pero decidido a cumplir su misión, tomó altura para después descender en picado. Accionó las ametralladoras y derribó un ‘mosca’ republicano que se batía en duro duelo. Pero por error accionó un interruptor y una bomba de 250 Kg. se desprendió de las tripas de la aeronave para impactar justo en un solar cercano a la iglesia, dónde los nacionales resistían atrincherados. El resultado, por suerte para todos, fue estéril, pues la bomba no estalló y quedó sepultada por unos escombros.

73 años después un grupo de fascistas nostálgicos del franquismo celebran una misa en honor a los caídos por España y dan gritos en contra de los rojos y del juez Baltasar Garzón. El cura del pueblo, que presume de falangista, ensalza la rabia patria con su sermón. Cuando alza el cáliz al cielo, antes de la comunión, da un paso hacía atrás y un clic suena debajo de sus pies. Una terrible explosión se sucede. En ese preciso momento, en su casa de Munich, muere Günter Hartman. El alzheimer le había dejado sin memoria y solo repetía en sus últimos días el nombre de Belchite, Belchite.

TEMPUS FUGIT

2010-10-21T21:00:00.003+02:00

La humanidad siempre ha fantaseado con poder viajar a través del tiempo. Quién no ha tenido alguna vez la curiosidad de ver eclosionar el huevo de un dinosaurio; tocar el talón de Aquiles; compartir con Cleopatra su baño en leche de burra; dejarse seducir por Lord Byron; asesinar a Hitler en su cuna; ir de paquete en la moto del Che; o viajar más allá de todo el mundo conocido a bordo del Halcón Milenario.

Más de un ilustrado ha viajado, viaja y viajará en el tiempo con la razón, la imaginación y la inteligencia. Seguramente se podrá armar de valor para ahondar en las claves del nacimiento del Universo. Incluso ser osado y asomarse en el momento justo de la muerte del último ser humano. Pero simplemente es una utopía intelectual.

Por suerte o por desgracia, el viaje a través del tiempo hace algunos años que dejó de ser un secreto a voces. Y todo gracias a un artilugio que aprovecha las líneas temporales cerradas que nos permite viajar por el universo espacio-temporal a nuestro antojo. Wells, en honor al escritor de la novela ‘The Time Machine’, es el nombre de este artefacto y fue inventado por Sebastián Gómez Rimbau.

Sebastián Gómez Rimbau fue un científico español que en su tiempo libre, que era mucho por ser parado y becario ocasional, profundizó en todas las teorías hasta entonces conocidas sobre el posible viaje físico–cuántico–relativo-temporal. Cuando Sebastián Gómez, en una tarde lluviosa de octubre, desenmascaró el secreto del viaje físico–cuántico-relativo-temporal, comenzó su verdadero calvario, mayor que el que bien conocía del INEM. Primero tuvo que convencer a toda una escéptica, gregaria y sarcástica comunidad científica, después a los gobiernos más poderosos para que avalaran su proyecto, y por último a las multinacionales y entidades financieras más solventes para que invirtieran en la construcción de la máquina del tiempo.

Fue el Gobierno español, en un arrebato de patriotismo recuperado del S. XVI y de las victorias de su selección de fútbol, y respondiendo al agravio que ocasionó al científico por tantos años de destierro profesional, quien financió el artilugio del sabio e inventor español y catalán de emigrantes andaluces. Pero ya era demasiado tarde para Sebastián Gómez que moría prematuramente a causa de un lupus eritematoso sistémico producido por tanto estrés.

De esta desafortunada manera nacía en el más absoluto secreto el ‘proyecto Wells’, cuya patente, en manos del Gobierno español, fue comprada inmediatamente por una alianza de multinacionales chinas y estadounidenses que desembolsaron una gran suma de dinero, repercutiendo positivamente en la maltrecha economía española que por fin podía salir de su desaceleración económica (más conocida por cualquier profano como grave crisis económica).

Construida la nave sólo faltaba el héroe que pudiera pilotarla y ser los ojos, oídos y olfato, de la humanidad en las cercanas exploraciones. Y no faltaron candidatos, pero sólo un hombre en la tierra pudo pasar todas las exigentes pruebas para ser capaz de tal hazaña. Un héroe con las suficientes agallas para introducirse en la diminuta cápsula de deonio impulsada por un motor Warp de reacción antimateria que lo propulsaría, como un yoyo, en el tiempo.

Poco ha trascendido a la opinión pública de la identidad y características psico-físicas del temperonauta, pero dicen que es un hombre muy amigo de sus amigos, con una salud mental y física a prueba de tiempo, sudor frío y de pólvora (lo de la pólvora me da que pensar que pudiera ser valenciano y de Paterna). Sí se sabe, que es un capitán de la aviación apodado James T. Kirk. Nombre no muy rebuscado y que más bien parece una broma de vodevil barato, pues como sabe todo dios este es el nombre del famoso capitán de la nave Enterprise de la serie Star Trek. Pero atendiendo a la realidad, Kirk es de carne y hueso del bueno y duro, como diría mi madre del bueno para hacer cocido; pero como nada se sabe de su identidad, pues todos lo llaman Kirk a secas y es, sin duda, la persona más importante e influyente del S. XXI.

Sin embargo la historia parece estar escrita a golpe de desgracia. Desde el 11-S nunca una noticia había conmocionado tan negativamente a todo el mundo. Hoy, todos los medios de comunicación se han despertado con la noticia de que el temperonauta Kirk nunca más volverá a viajar a través del tiempo y que se niega a contar todo lo que ha visto en sus exploraciones. Según Kirk, los motivos de su dimisión son:‘qué no puede seguir viajando por falta de tiempo’.

AMOR EN CALDERILLA

2010-10-02T17:23:00.007+02:00

Fotografía de Christie Hemm

Pasó la noche con sus pesadillas que ayudan a germinar los brotes de la inconsciencia. La mañana nació triste, como suele hacerlo cuando los tiempos son de vino amargo. Pero nada mas apoyar su pie en el suelo notó que algo era diferente, un ‘no sé muy bien’ que se palpaba en el aire. Abrió el cajón de su ropa interior y no encontró calzoncillo alguno, tan solo un alma herida. El alma de un hombre vulgar, ¡vulgar como es la vida misma!

Desayunó rencor y tristeza con galletas de vida ajena y mala leche. Y defecó la podredumbre de la espera incierta y vital; diarrea de soledad compartida en redes sociales y noches de putas.

El día triste se reveló como la única verdad, quizás esa verdad que el mortal se niega a aceptar y que los héroes de Troya intuyeron antes de morir para poder ascender a la categoría de héroes.

Pero algo olía mal, además de la mierda que terminaba de cagar. Y olía mal porqué encontró el alma de un hombre que amó. Un hombre que imploró. Qué lloró invocando a los dioses que su madre le volviera a parir para no volver a cometer los mismos errores.

Era, sin duda, un trozo de carbono en forma de carne inerte y mezclado a partes iguales con un alma doliente que pretendía huir a un paraíso fiscal, natural, o, artificial. Era un hombre que gritaba sin cesar: ¿mamá... por qué ella tan sólo sabe darme amor en calderilla? ¡Era un coñazo de hombre!

En definitiva, lo que le ocurrió a ése hombre nada más levantarse, es que buscó en el cajón de la mesita de noche y no encontró muda alguna.

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CELOS

2010-09-21T16:41:00.008+02:00

Pieza del museo Kunstkammer de San Petersburgo. Museo fundado en 1714 por Pedro I el Grande con el objetivo de examinar rarezas humanas. Se ve claramente la obsesión de Pedro I por guardar cuerpos y cabezas en tarros de formol.

El zar Pedro I el Grande al conocer la infidelidad de su amante, lady Hamilton, la mandó decapitar. Cómo sentía ‘que aún estaba enamorado de ella’, conservó su cabeza en un frasco de alcohol que guardó en su dormitorio como recordatorio y aviso para el resto de sus muchas amantes.

Cuando descubrió que su segunda esposa, Catalina, le era infiel con su caballero de cámara, William Mons, inmediatamente ordenó que este fuera decapitado, pasando su cabeza a formar parte de tan macabra colección.

Dicen los psicólogos, que la violencia que desata los celos tiene que ver con el poder, procurando a los hombres una inigualable sensación de dominio y control a prueba de masculinidad.

Pedro I el Grande murió entre las cuatro y las cinco de la mañana del 28 de enero de 1725 a los 52 años de edad. La autopsia no dejaba duda alguna, su vejiga estaba gangrenada; consecuencia de su masculinidad.

MIGRACIONES

2010-06-30T17:35:00.004+02:00

Ilustración de Shaun Tan, del precioso comic Emigrantes

Las migraciones han sido imprescindibles desde donde alcanza la memoria de Gaia. Hay aves que recorren más de 18.000 kilómetros para hacer sus nidos cerca del Polo Norte. Un día me cruce a una Ballena Jorobada y le pregunté de dónde venía. La ballena, muy educada, me comentó que estaba en época de celo, y que había venido al calor del Caribe desde las frías aguas árticas. Otros mamíferos, como es el caso del hombre, suele emigrar en busca de alimento, de apareamiento, por avaricia, incluso buscando un nuevo futuro cuando es expulsado de la manada.

También Gaia constata, que desde que su memoria alcanza las migraciones han sufrido persecución y mil y una penalidades. Cuando el hombre inventó el faro, la potente luz de este atraía a multitud de aves que fatalmente chocaban contra él y morían con el cuello roto. Hoy en día, las aspas de un generador eléctrico situado en lo alto de alguna loma de la geografía española, puede abatir varias aves en un sólo día. Algunos de los hijos de aquella Ballena Jorobada, están muriendo debido al derrame de crudo de una plataforma petrolífera del Golfo de México, que ha expulsado al mar más de 500 millones de litros de petróleo; demasiada mierda para los seres vivos que habitan o pasan por allí. Y muchos hombres perecen en fronteras de naciones dudosamente democráticas, cuando intentan atravesar los muros y vallas de espino. Incluso alguna bala disparada desde el otro lado mata a un ser vivo, como ocurrió hace poco en la frontera de México con EEUU. Otros hombres que intentan llevar ayuda a los más necesitados suelen ser tiroteados indiscriminadamente por militares de países muy belicosos como es el caso de Israel.

Esta historia ocurrió en 1906, un zulú del Transvaal encontró una cigüeña casi muerta. después de rematarla de un certero golpe de lanza, se puso a temblar como un azorado. El motivo de su nerviosismo era el resultado de comprobar que el ave llevaba un brazalete en la pata derecha. El supersticioso nativo fue víctima del terror y recogió el cadáver de la cigüeña para mostrárselo al jefe de su Kraal. El jefe enseguida vio que aquel suceso era una señal de los dioses para que explotara en su beneficio el misterio del ave con brazalete. Se sirvió del anillo como un talismán, recorrió con él todas las tribus circundantes y provocó una verdadera insurrección, que desgraciadamente sofocaron sanguinariamente las tropas inglesas.

El jefe huyó con el talismán, y dos años más tarde, en 1912, un viajero explorador, enviado por una famosa sociedad geográfica, descubrió en el collar del jefe Zulú el famoso anillo de identidad, con la inscripción W. 2542, cifra correspondiente a una corporación de Magdeburgo, la misma que en su día le había impuesto la señal a la ave, en septiembre de 1905.

EL HOMBRE Y LA MUJER QUE NO CREÍAN EN EL AMOR

2010-05-29T10:50:00.005+02:00

Fotografía de Emilia Tjernström

En un viaje que realicé por Turquía y, más concretamente, durante la travesía en el barco que cruza las aguas del Mar de Mármara, un viejo marinero me contó una vieja historia de amor ocurrida en los tiempos en el que el mito y la leyenda eran parte importante de la vida de los hombres. Hoy por desgracia el mito y, más concretamente el misterio, han desaparecido de nuestras vidas, y el hombre contemporáneo ha dejado de creer que existan historias verdaderas como la que me contó aquel viejo marinero.

Ocurrió en tiempos remotos, cuando los moradores del desierto eran dueños y señores junto con el viento y la arena del todo el Sahara. Un líder de una importante tribu se hizo famoso por su imparcialidad, su fuerza física y hermosura, pero preocupaba su linaje pues no creía en el amor y sin amor no podía haber sucesión según sus principios. Decía que el amor era una excusa para no vivir solo, para alimentar el ego y tranquilizar a los viejos. Repetía una y otra vez que el amor era invento de poetas frustrados y propaganda de los franceses. Y zanjaba toda posible discusión asegurando, con tono brusco, que el amor era una quimera pues nunca resulta.

Una mañana de mayo llegó con la caravana a una excavación situada al sur del Atlas. Se sorprendió al ver trabajar duramente a una joven pelirroja arqueóloga que resultó que tampoco creía en el amor.

Pronto nació una sincera amistad entre los dos. Y una calurosa tarde se sentaron a la sombra de la haima para saborear un refrescante té de hierbabuena y charlar un rato. Durante la conversación surgió el tema del amor. Ella le comentó, mirándolo fijamente a sus ojos negros, que la pasión entre dos sólo podía deberse por la necesidad natural de mantener relaciones sexuales. Él se sonrío y ambos terminaron riéndose a carcajadas.

Las visitas se hicieron más asiduas. Hasta que una noche fría de noviembre se les hizo demasiado tarde para volver al campamento, refugiándose por necesidad en una cueva debido al fuerte viento del Siroco. En aquella solitaria cueva, en la que algún antepasado lejano dibujó peces, se sentaron muy juntos a la luz de la lumbre, y ambos incrédulos no pudieron evitar acercar sus labios lentamente hasta fundirse por completo y acabar irremediablemente haciendo el amor.

La tormenta de arena cesó, y un poco antes del alba él se marchó con sumo cuidado para no despertar a la mujer pelirroja. Mientras cabalgaba en dirección al sol, qué despuntaba sobre el suave perfil de las dunas, pensó que todo había sido fruto de los Jinnis y que lógicamente no podía ser real lo que esa noche había vivido.

El tiempo transcurrió implacable y nunca más se volvieron a ver; seguramente porqué no creían en el amor. Pero tres años más tarde otra tormenta de arena arrasó con todo lo que se puso a su alcance; borrando los límites invisibles del desierto; erosionando la memoria; enterrando vidas. Cuando la tormenta cesó, quedó al descubierto una vieja ciudad de piedra, y entre las ruinas: una libreta de notas. Acudieron de inmediato arqueólogos y tribus cercanas para cerciorarse del hallazgo. Elucubrarón largo y tendido sobre el nombre de la posible ciudad perdida descubierta por el viento, y estudiaron la misteriosa libreta. Entre multitud de dibujos y anotaciones técnicas hallaron una inexplicable frase escrita en la última página que profundizaba, aún más, en el misterio. Se podía leer claramente: – nunca te olvidaré amor, aunque los besos se los lleve el viento –.

- Los Jinnis son, según la leyenda musulmana, espíritus capaces de adoptar formas humanas o forma animal y ejercen su influencia sobrenatural en las personas.

BSO. El paciente Ingles. Música de Grabiel Yared

RETAZO DE UNA MUJER

2010-05-21T11:34:00.003+02:00

Fotografía de Robert Doisneau

Una buena tarde acudí a un bar esquinero de mi barrio donde se reúnen parados y algunos privilegiados obreros que nada quieren saber del Facebook o del Twitter y que al final de la jornada necesitan saciar su sed con una fresca cerveza que les alivie las miserias de la vida.

Ya caía la tarde sobre el bullicioso bar, creando esa atmósfera tan vulgar como única; cuando la fresca brisa marina se hace notar, recordándonos que la mar no esta lejos. Los rayos del sol, cada vez más paralelos a la mirada, atravesaban el ventanal, iluminado las letras pintadas a mano que anuncian patatas bravas a un euro y zarajos de Cuenca..

Parece que es una norma no escrita de la casa que los clientes de la barra y los de la terraza ignoren la presencia de una anciana que siempre a la misma hora moja el cruasán en un café con leche. Pero a mí, desde aquel día, me atrajo profundamente, casi obsesivamente, reconozco.

Ella era, sin duda, una anciana enigmática y algo cándida, que con su sonrisa de felicidad disfrutaba del ambiente como si del último momento de su vida se tratara. Tenía una melena lacia y blanca que no dejaba rastro alguno sobre el color que tuvo en su juventud. Su mirada vivaz se escondía detrás de unas enormes gafas modelo del 76, y en sus pies vestía unos calcetines de perlé y zapatillas de estar por casa de color azul celeste, que no conjuntaban nada con su blusa granate y la rebeca verde lechuga. Era toda ella un todo en sí misma, pues en su aparente humildad denotaba claramente que aquellas eran sus mejores pertenencias.

Sentado frente a ella la observé durante un buen rato, con algo de pudor y vergüenza, por pergeñar al respecto de su vida. Y me sorprendió la belleza de sus ojos llorosos cuando se le nublaba la vista y el lagrimeo no le dejaba ver la televisión del bar. Lágrimas eran de toda una vida, que le obligaban ha quitarse las bifocales y, de esta manera, pude apreciar el profundo azul de su mirada.

El pasado miércoles me atreví a saludarla y se presentó. Supe que llamaba Encarna. Hablamos un buen rato sobre la juventud, la crisis del 36 y de su madre que en paz descanse, y me comentó que vivía sola desde aquel día en el que en una boda cogió la liga que de espaldas lanzó una novia estéril.

Y siempre la misma liturgia: cuando los obreros se marchan Encarna se abotona la rebeca y lentamente también se va, no sin antes saludar a todos los presentes e incluso alguno que ya no está.

La noche triunfa y la melancolía se adueña de las calles que sólo es rota por el profético sonido de la máquina tragaperras y del grupo de chavales que despiertan sin quererlo.

Sin embargo, ayer yo también desperté, pues me tomé una cerveza fresquita pero Encarna no acudió.

Canción. The Road To Home. Amy Macdonald

DE PUTO CULO

2010-05-11T16:27:00.004+02:00

Fotografía de Peter Franck

Era viernes de carnaval, ese día en el que algún que otro sueño se convierte en realidad. Era viernes y, además, en un paraíso lejano y tropical; posiblemente el sueño de muchos mortales y muertos vivientes, o la envidia del inmortal.

Por mucho esfuerzo que hiciera, no recordaba que sus ojos felinos hubieran brillado con tanta nitidez como lo hacían en aquel antro decorado de falsa apariencia elegante; era, sin duda, un lugar y un momento disfrazado de hedonismo, como todo reprimido pensamiento humano.

Muy pronto sus labios carnosos comenzaron a susurrar letras de pasión – F-Ó-L-L-A-M-E –. Unas copas después, la música y, nuestras libidinosas mentes bailaban un vals sexual desacompasado. Y me pregunté: ¿cómo es posible tanta pasión después de tanto tiempo juntos?

Pero faltaba algún catalizador, un pequeño empujón para hacer realidad el sueño. Y ese algo me lo proporcionó el chino pastillas, un viejo conocido del barrio algo mascachapas y tuneado hasta la coronilla.

Pasaron unos tragos más de vodka y el éxtasis frenó el tiempo y rompió en mil pedazos la máscara. Nos escabullimos entre el bullicio y nos refugiamos en un trastero o algo parecido. Nos desnudamos parcialmente, despojándonos del disfraz. Ella comenzó comiéndome la polla, yo hice lo propio y le metí la lengua hasta el fondo, moviéndola con energía hasta sentir dolor y quedarme sin saliva. Nos embadurnamos de aceite lubricante que había traído, pues nada es inocente. Nuestras mentes comenzaron ha resbalar impunemente, sin cuestionamiento alguno. Con la voz agitada le pedí permiso y aceptó. Lubriqué su ano e introduje el dedo índice suavemente, luego el anular y varios más. Inmediatamente sentí que su esfínter si dilataba irremediablemente. Mientras tanto, y sin mediar palabra, agarró mi pene y se lo metió en el coño; cabalgaba mejor que John Wayne en Centauros del Desierto. El movimiento de sus caderas era de tal precisión que no tardó en gemir de placer, mientras mis dedos seguían indagando en el agujero caliente de su culo. Unos segundos más tarde y ella se corrió. Excitado y, loco como un loco, la tumbé y le levanté las piernas, quedando su ano a merced de las olas. Lubriqué aún más mi polla y le penetré, suavemente, hasta que vi que podía ser más brusco y comencé a mover mi pelvis salvajemente. Pensé: ‘por fin anal, anal… un sueño de macho pornográfico hecho realidad’.

Cuando comencé a tener espasmos y mi semen pedía paso, ella se giró y metió de forma certera sus dedos en mi culo… – uffff– grité. Y la estancia se iluminó, mi semen regó su pubis y caí rendido, pero feliz, sobre su torso.

Cuando nos fuimos el sol nacía nuevamente, los pájaros piaban, el día amanecía, nuestros culos sentían cierta molestia y, como siempre, nuestro presente se puso de nuevo la máscara.

LE MÉPRIS

2010-05-05T17:00:00.003+02:00

BOCETO DE UN EXILIO

2010-04-18T17:17:00.005+02:00

Paseando por la vieja Barcelona, de repente, escuché el sonido de un instrumento desconocido que atrajo mi curiosidad. Con el tiempo supe que se trataba de un instrumento de cuerda milenario de la antigua China llamado banhu.

Recuerdo que era sorprendente como la música que emitía chocaba contra las góticas piedras que componían aquel laberíntico trazado que antaño fue una ciudad invisible. Las melancólicas notas reverberaban con delicadeza, como por arte de magia, penetrando directamente en las vísceras de todos los atónitos turistas que dejaban descansar sus cámaras fotográficas. Por un momento, el ingles, el francés... y hasta el nativo, se trasladaba lejos, muy lejos, hasta el mismo centro del origen de las emociones y no muy lejos del de la violencia.

Delicadamente la maestra arrastraba el arco sobre las cuerdas del banhu, qué lloraba melancolía y belleza. De vez en cuando levantaba la mirada perdida y volvía por un instante a la realidad, gracias al sonido del metal transformado en limosna. Con un gesto, mezcla de agradecimiento y sumisión, que retrataba su infancia, agradecía el aplauso y la limosna del público nómada. Volvía a cerrar los ojos y seguramente viajaba a otro tiempo pasado cuando era componente de la Orquesta Tradicional de China. Ahora, exiliada, se sentía viva, más viva que nunca, deseando que alguna primavera los crisantemos de su niñez agradezcan las suaves y románticas notas que exhala su banhu. Allí me quedé observando y escribiendo esta historia en una hoja de periódico.

Al final de la tarde, cuando el sol mediterráneo da paso a la húmeda noche catalana, la bella instrumentista oriental recogió su única pertenencia, su memoria y su amor; imaginé que tenía pareja, alguien con quien compartir la desdicha y la libertad, posiblemente un hombre que la esperaba en el ruinoso domicilio, que algunos vecinos llaman casa patera. Y estoy seguro de que al menos un hervido de patatas esperará en la mesa. Y también creí, que en la solitud aterciopelada de la noche, la pareja y su banhu, encontraran el amor en algún rincón donde la intimidad, más que nunca, sea soledad compartida.

Un poco más tarde, cuando pasaban tres horas de la medianoche y regresaba a casa después de ingerir unas cuantas copas en buena compañía, desandaba el camino del día y me sorprendí al volver a escuchar en la esquina de la calle Paraíso las notas delicadas del banhu, los gemidos de placer de dos amantes, los lloros de una mujer a miles de kilómetros y un certero disparo en la sien.

BSO Tigre y Dragón. The Eternal Wow. Tan Dun

LA MUJER VEGETARIANA

2010-04-09T17:54:00.005+02:00

Es viernes noche y aquí estoy, esperando a una amiguita mientras preparo una sencilla cena comprada en diversos establecimientos con multitud de ofertas para tiempos de crisis y desempleo. El plan pasa por deleitarse con una sencilla ensalada elaborada con cuscús, pasas y nueces, anchoas que parecen de Santoña y un poco de queso azul, todo aliñado con un toque ácido de limón y aceite de oliva virgen del Alto Palancia de mis tíos del pueblo. El plato estrella será una esponjosa tortilla de calabacín y unas buena ración de jamón dudosamente ibérico; todo ello regado con un excelente y desconocido vino blanco del Somontano.

He de confesaros que mientras bato estos dos huevos me estoy acordando de un suceso acaecido hace unos ocho meses y que tiene que ver con esta hortaliza de la familia de las cucurbitacéas llamado calabacín. Os cuento...

En aquel entonces, mi vida estaba dando tumbos gracias a esa maldición llamada desamor. Acababa de romper con mi pareja, después de diez años de matrimonio. A la par, la mujer de la que estaba enamorado resultó ser una decepción; un caso típico del bípedo masculino que según algunos estudios antropológicos resulta que nunca deja de ser inmaduro pues teme tanto a la soledad como que pierda su equipo de fútbol favorito. En ese momento comprendí la frase de Oscar Wilde: “Cuando uno está enamorado comienza engañándose a sí mismo y termina engañando a los demás”.

La estrategia del hombre inmaduro, yo, fue la de intentar subir mí autoestima seduciendo a otra dama, en este caso, una guapa y joven compañera de trabajo. Circunstancia que no fue difícil, pues resulta que en la empresa donde trabajaba presentaba una pirámide de población con una edad media entre los treinta y cuarenta y tres años, y con una clara superioridad del sexo femenino sobre el masculino a excepción de los cargos ejecutivos importantes, donde la pirámide era totalmente a la inversa. Incluso me atrevería a decir y, que conste que esto no se lee en la pirámide, que existía cierta tendencia a la promiscuidad a la vista de la cantidad de aventuras sexuales endogámicas que acaecían en aquel cuarto piso de un importante edificio de negocios del centro económico de la ciudad.

Como mi ego necesitaba reafirmarse y, aprovechando las fugaces miradas que nos dábamos, una tarde quedé con ella para ir a tomar unas copas. ¡Infeliz de mí, siempre creí que era yo el seductor!

Elegí una famosa coctelería de la ciudad, ideal para conversar un miércoles tarde cuando no hay clientes. El local estaba conformado por pequeños espacios casi estancos que ofrecían cierta intimidad. No tardamos mucho, con la ayuda del Daiquiri y la Caipirinha, en comenzar el ritual libidinoso. ¡La hoja de ruta se estaba cumpliendo a la perfección y el sábado jugaba el Real Madrid/Barcelona!

Era una mujer simpática y graciosa, alta y delgada, de senos turgentes y esbeltas piernas. Pero sobre todo, eran muy bonitas sus largas manos y esos ojos melancólicos de color marrón. Llegado un preciso momento indeterminado, la cita alcanzó una temperatura altísima, muy hot, very hot; de un primigenio y tímido beso, veinte minutos después, sendas manos navegaban por el proceloso mar de las entrepiernas. El calentón era superlativo y, a pesar de la sugerencia de visitar con urgencia su apartamento, preferí dar por terminada la cita y quedar a cenar otro día. ¡Viejo truco de marido cabrón que sabe como manipular a sus amantes a base de dosificar la tensión sexual! Cuando regresé al hogar sólo la enorme y liberadora masturbación practicada pudo aliviar el enorme dolor de huevos.

Una semana después quedamos a cenar en un restaurante vegetariano. Ella, como profesional de la publicidad y pasarela, cuidaba su alimentación al máximo. La conversación inteligente y, a la vez, burda, no pudo frenar la inercia que desde el primer bocado fue acelerando la masticación con el fin último de comernos la entrepierna. Mientras tanto, los expresamente pies descalzos acariciaban los mutuos muslos por debajo de aquel virginalmente mantel blanco. Dos bocados más tarde de la tarta y ya estábamos en el coche camino de su hogar situado en una cercana población de la ciudad. Durante el trayecto de esta particular porno road movie, las miradas lascivas dieron paso a las caricias más sugerentes. Comenzó sobando mi polla por encima del pantalón y mi pene no tardó en aumentar de tamaño y chocar desagradablemente con la goma del slip y los botones del vaquero. Yo hice lo propio, y mi mano derecha se deslizó desde el cambio de marchas en procesión de semana santa hacía su coño. El liviano tanga de hilo ayudó gratamente a mi dedo corazón que comenzó a hurgar en su sexo húmedo. No sé qué era peor: si sentir su sexo caliente, o el olor que desprendía mi dedo mojado en el néctar de su coño.

El viaje se hizo eterno. Cuando llegamos a la puerta de su domicilio mi miembro estaba siendo fuertemente acariciado y muy próximo al clímax. Una vez dentro de aquel apartamento, nos desnudamos con la velocidad de una estrella fugaz, para caer incandescentemente sobre la cama de muelles. Metí la lengua en aquel maravilloso y depilado coño y lamí su clítoris hasta casi la asfixia. Ella lo comprendió y engulló mi glande, como si la tarta no le hubiera satisfecho. Lamió toda mi erección hasta los testículos, mientras mi dedo corazón acompañado del anular (hasta hace poco desposado) se adentraban eficazmente en busca del famoso punto G de aquella cálida y húmeda vagina. Sin embargo, cuando alcancé colocarme encima para penetrarla con toda la pasión de mi ser y la fuerza primitiva y animal del hombre, ella me dijo que no podía permitírmelo porque era vegetariana.

Bueno, como comprenderéis el desengaño fue tremendo. Menos mal que nos queda Portugal y la bendita masturbación para alcanzar el orgasmo; pero preferí no volver a quedar con ella.

¡Oh! Llaman a la puerta. Si es ella, mi amiga; ¡jeje! Le comentaré que el calabacín es una hortaliza que destaca por sus propiedades emolientes sobre el aparato digestivo debido a su contenido en mucílagos. Por cierto, menos mal que no es vegetariana.

¡Bon appétit!

EL HÉROE QUE AMABA

2010-03-30T11:13:00.005+02:00

Ilustración de Maggie Taylor

Es duro sostener la mano

de alguien que está buscando

alcanzar el cielo sólo para rendirse.

Leonard Cohen

El héroe sentía en la profundidad de sus entrañas que ignorar su capacidad y sentido de la comprensión hacía los demás era el mayor escollo al que se podía enfrentar en el largo periplo que le esperaba.

Cuando partió de su hogar y se despidió de su esposa e hijos sabía con certeza que nunca más los volvería a ver. Durante el trayecto, entre la claridad y las sombras del bosque o en la tormenta y la calma chicha de la mar, meditó ajeno al peligro y comió vallas y peces que querían ser alimento; el héroe soñaba, sin más.

Lobos y monstruos míticos quisieron devorarlo, brujas encantarlo, reyes de reinos lejanos decapitarlo; pero siempre los escuchaba y comprendía, procurándoles felicidad. Sus únicas armas consistían en susurrar viejas canciones de amor y contar en voz baja fábulas de animales fantásticos. Y, ellos, los enemigos, por terroríficos que pudieran ser, se amansaban hasta caer rendidos y deleitados por su empatía. Entonces, el héroe les besaba en la mejilla y los convertía en árbol que por los siglos de los siglos tributaría amor a la luz del sol.

Cuando llegó el día final, el momento de la verdad, el héroe llamó al picaporte del castillo de la cruel y vieja hada. Al abrirse la puerta, le dio la bienvenida una bella dama. Él, prendado por su belleza, no pudo mas que someterse a la evidencia.

Al día siguiente en el bosque, un leñador encontró el cadáver del hada. El hilo de sangre que brotaba de su cabeza se convirtió en riachuelo de agua clara, luego en río bravo, hasta desembocar lejos, muy lejos, en la mar.

El héroe, nunca volvió a su hogar, ni nada se supo de él. Pero dicen que por la noche, cuando el viento agita las ramas de los árboles del bosque, se pueden escuchar viejas canciones de amor y fábulas de animales fantásticos.

PRIMAVERA

2010-03-21T21:32:00.004+01:00

Fotografía de Max Sauco

De pronto, una jodida noche,

me desvelo sudoroso

y descubro tu rostro andrógino.

Sonrío al distinguir en ti

una mueca tierna

de pura hermosura codiciosa.

Decido susurrarte confesiones

y tiemblo al pensar

que me vida sin ti

no tiene ningún sentido.

Me acurruco a tu lado

y te abrazo,

y, por fin, duermo

oyendo los tambores del Grao

que tocan a muerto.

Imaginando las llagas hipócritas

que tiñen de negro el cielo.

Pues ya es año nuevo en Persia

y las Escrituras apócrifas

adquieren todo su sentido.

Bienvenida eres

con tus flores

y tus garras.

Y abraza, por favor, mi consciencia pecadora,

masturbada por la vida,

pisoteada por la silueta del enterrador

del trovador

del asesino

y del olvido.

Abrázame,

que ya siento el fresco del río.

Desafinado, Damien Rice y Lisa Hannigan

CUENTO DE HADAS O CHINOS

2010-03-12T17:23:00.006+01:00

Fotografía de Daniel Murtagh

Ocurrió un domingo de febrero de hace cuatro años. Desnudos, exhaustos e infelices, tras haber follado durante toda la tarde, los furtivos amantes contemplaban en silencio el desconchado techo y la bombilla de eficiencia energética que pendía peligrosamente en aquel hotel construido sin acierto en el margen derecho de la nacional 230. Ella con el vientre manchado de semen y él con el pene fláccido, constituían un conjunto de dos simples y frágiles cuerpos abandonados a su suerte. En el exterior, la niebla y el frío del norte, quebraban los huesos. Parecía que ningún ser vivo quería compartir aquel paisaje apocalíptico, y sólo algunos viejos papeles de periódico y siempre la misma bolsa de plástico, se atrevían a cruzar aquella lejana carretera, impulsados por el torbellino provocado por los camiones que cruzaban a toda velocidad. De vez en cuando, muy levemente, una luz doméstica brillaba en el horizonte, determinando la cercanía de una población y recordando a los mortales que hay estrellas en el cielo.

Ella se acurrucó sobre su torso en posición fetal, miró a la boca de su amante, le musitó la estrofa de una vieja canción infantil y cerró los ojos. Después él le acarició levemente el vientre manchado de semen, se apoyó sobre su cabeza y respiró profundamente, oliendo el aroma de su cabello. – Lo del amor es un cuento – dijo ella. Sorprendido, sin abrir los ojos, él le respondió: – un cuento de hadas sin duda, o, mejor dicho, un cuento chino –.

Después, se vistieron, se dijeron adiós y nunca más se volvieron a ver.

Dos años más tarde ella se casó i tuvo un hijo, se divorció y su vida transcurrió como la de la mayoría de los humanos; con pinceladas de felicidad y mucho trabajo y soledad.

Él, una fatal mañana de marzo fue víctima de un accidente de tráfico que le dejó pegado a una silla de ruedas. Sin embargo, el amor le unió a una mujer de largos cabellos con olor a vergel.

Ella, desde aquella tarde siempre termina acurrucándose en posición fetal sobre el torso de los diferentes amantes desconocidos con los que folla. Él, sin embargo, se impulsa reptando hasta poder oler el cuero cabelludo de su pareja. Inconscientemente nunca abandonaron aquel hotel de carretera.

Desde hace tres años, con puntualidad, el hotel de carretera convertido ahora en hotel rural, recibe siempre el último domingo de febrero una carta anónima que contiene en su interior un cuento de hadas, o, un cuento chino. El dueño del hotel, sorprendido, le cuenta a sus amigos que todavía hay chiflados que escriben cartas.

Mientras, en el exterior, el país espera impaciente la primavera.

Tema para desengrasar. Domingo astromántico, Zahara con Love Of lesbian.

EL ÉXTASIS DE LUCÍA

2010-03-02T11:04:00.005+01:00

Fotografía de Sebastían Faena

Cuando la primavera llega a las tierras de la Matarraña los lugareños tiemblan con sólo pensar que Dios pudiera ignorarlos si consiente que una helada arruine la cosecha, la única posible de estas agrestes tierras de barbecho, almendro y monte. Pero esta primavera muy pocos recogerán la exigua cosecha, pues la ofensiva de Franco ha situado el frente a sólo treinta kilómetros.

Enclavado en mitad del pueblo de la Fresneda, se encuentra un pequeño convento contemplativo de las Hermanas Agustinas, que ha pesar de los malos tiempos sigue en pie y respetado tanto por las bombas de artillería de los fascistas como por la ira atea de las colectividades de la CNT.

En su interior, entre luces y sombras, Lucía una joven novicia, reza en silencio por los caídos y por los que pudieran caer. Lleva toda su vida entre aquellas vetustas paredes desde que fuera abandonada por su madre cuando aún era una recién nacida que no vio la luz porque nació ciega. Pero según ella, nunca fue un obstáculo ser invidente, pues dice estar orgullosa y embriaga por la luz y el amor de Dios.

Son días de sopas de pan y sardina salada y como dijo el poeta: de nanas de la cebolla. Al alba, las Agustinas rezan dos avemarías por el párroco de la iglesia que fue asesinado por un anarquista del pueblo que posteriormente se suicidó ahorcándose en lo alto del campanario de la iglesia. Pero las monjas no temen a la gente del pueblo, ni a los que pudieran venir, hace mucho tiempo que se ganaron su respeto y confianza, pues el convento, a pesar de ser de clausura, nunca estuvo cerrado para quien lo necesitara. Y hoy, más que nunca y, por encima de cualquier ideología, la gente recurre a las hermanas en busca de comida, refugio y, como no, de guía espiritual. Crescencio el boticario no se cansa de repetir a su clientela: – En toda España sólo existe cordura entre esos muros –.

Lucía es una apasionada de Teresa de Ávila, la santa que también fue Agustina. El estudio de la obra de Santa Teresa le acerca a Dios, incluso al hombre, como le gusta afirmar. Y aunque no puede leer aquellos viejos libros, desde hace dos años, Pedro, el joven maestro de escuela, se acerca todas las tardes a leerle antes del retiro a su celda. La relación de Pedro con las monjas es excelente, pero especialmente con Lucía, pues no se puede negar que ha surgido una sincera amistad; qué en boca de algunos es insana.

– Mira que el amor es fuerte,/vida, no me seas molesta;/mira que sólo te resta,/para ganarte, perderte./Venga ya la dulce muerte,/el morir venga ligero,/que muero porque no muero.-

– ¡Qué bien lees Pedro! Me pregunto si las palabras de Santa Teresa sonaran diferentes si tú no me las recitaras.

– Mejor Lucia, mucho mejor en silencio. Además mi voz es muy normal, son estas paredes donde todo suena mucho mejor y donde los versos parecen volar libres.

– Desde luego Pedro, entre muros fueron escritos.

El joven profesor pasó de página, y sin querer, su mano rozó levemente uno de sus pechos.

– Vida, ¿qué puedo yo darle/a mi Dios, que vive en mí,/si no es el perderte a ti/para mejor a Él gozarle?/Quiero muriendo alcanzarle,/pues tanto a mi Amado quiero,/que muero porque no muero.

– Dime Pedro, se sincero, ¿estás enamorado de alguna moza del pueblo?

– ¡No…! Lucía: ¿por qué me preguntas eso?

Mientras el sol cae sobre por el horizonte y los disparos se hacen oír en las montañas, la luz crepuscular se cuela por el ventanuco enrejado del refectorio. Lucía palpa el rostro de Pedro y un escalofrío recorre su cuerpo. – ¡Eres hermoso! A imagen y semejanza de Jesús.

– Menos mal que la alcahueta de sor Tecla no te escucha, porque no es muy correcto lo que me estás diciendo.

– Jesús esta en nuestro interior, Pedro, no hay pecado en lo que te digo.

El maestro de escuela volvió a pasar de página y su mano rozó de nuevo uno de sus pechos, esta vez notó que el pezón estaba turgente.

– Si pudiera verte, ¡quizás mi vida fuera diferente! Sólo hecho a faltar en esta vida poder ver con mis ojos tu rostro.

– Para que quieres ver un país destruido por el odio entre hermanos. ¿Y mi cara, yo...?Lucía: ¡soy muy normal!

– Te confieso que le ruego a Dios todos los días el no parar de oírte.

– Lucía, quiero decirte que…

– No hables…

Y poco a poco el deseo fue consolidándose. De esta manera lo convinieron, y los viernes por la tarde la joven novicia sentía el amor terrenal en su interior. Pedro la acariciaba, la desvestía en la celda y hacían el amor en silencio. Ella, feliz, tocaba la luz con el alma; pero el cuerpo se había convertido en su particular estigma, en un secreto sólo confeso a Dios, nunca al hombre.

Cuando Pedro se marchaba por la tarde, ella purgaba sus pecados en soledad. Arrodillada y desnuda frente al Cristo de su celda se flagelaba la espalda con un cilicio de hierro que le desgarraba la piel, desangrándose hasta empapar sus pies desnudos, entonces lloraba y se envolvía el torso con una tela de gasa que ocultaba a extraños su penitencia y calvario. Y en silencio, siempre en silencio, se maldecía: – Estoy unida a un cuerpo feroz y violento que nunca me deja reposo, y me arrastra lejos de los míos para trabajar para el diablo. Quisiera entregarme a los gusanos, no ser vanidosa, pero no puedo y la muerte sería una cobardía, no así el sufrimiento. Dame Señor una señal, ayúdame a liberarme de estas cadenas. ¡Oh Dios! Haz que mi espíritu sea feliz y arráncame este tu cuerpo –.

A finales de marzo los nacionales estaban en las puertas del pueblo. La gente había huido: bien por motivos políticos, por hambre, pero, sobre todo, por supervivencia. En la Fresneda no quedaba casi nadie, sólo algún miliciano republicano que tenía las horas contadas, los civiles seguidores de los golpistas y los falangistas que comenzaban a entrar en las primeras calles del pueblo. Uno de los pocos que quedaba era Pedro. Se negaba a huir sin Lucía, aunque tenía miedo a ser apresado por ser maestro republicano, pero el amor se lo impedía.

Era su último intento, la convencería y escaparían juntos. Pero cuando estaba a punto de llegar a la puerta del convento un certero disparo reventó su pecho matándolo en el acto. La madre superiora vio que Pedro estaba tendido en el suelo y acudió a socorrerlo, pero otro disparo atravesó la cabeza de la monja que entre convulsiones murió de inmediato. Nadie en su sano juicio se atrevería a socorrerlos. Pero Lucía sí, sólo Lucía, y gracias a su ceguera se atrevió a salir a socorrerlos. Cuando llegó ante el cadáver de él palpó su rostro, se empapó de su sangre y rasgó su hábito. Por un momento pudo ver una luz, pero esta era cegadora. Y en silencio, aunque las balas y los obuses explotaban a su lado, Lucía besó a su amado y le recitó: – viva muriendo primero, que muero porque… –.

A la mañana siguiente en las paredes de aquel convento una decena de habitantes de aquella población, que temían las heladas de primavera, murieron fusilados, entre ellos Lucía.

JODIDO DEVENIR

2010-02-14T20:54:00.006+01:00

Fotografia de Alexander Bergstrom

Era un terrenal hombre desdichado que después de pasados varios años volvería ha encontrarse con ella: una terrenal mujer. Nunca pudo olvidarla, aunque todos los días se engañara prometiéndose a sí mismo que no merecía la pena pensar en esa unidad de carbono que eligió un camino divergente al suyo; aunque él fuera sinónimo.

Durante este tiempo de ausencia mutua y escogida, la única realidad fueron sus recuerdos: cuando ambos podían palpar su tez blanda de melancolía, beber de los labios, oler la piel, sentir el sexo y sonreír gimiendo de placer regando de semen sus entrañas abiertas a la lujuria.

¡Era el momento! Amaneció un frío lunes de febrero y se haría realidad, en tan sólo un instante, todo un plan perfectamente urdido durante mucho tiempo. Una estrategia que ignoraba al azar, incluso desafiaba la lógica, y evidentemente, propiciaba el anhelado encuentro.

Por la mente del hombre terrenal se arremolinaban miedos e imágenes del pasado: el placentero dolor existencial, incluso el santísimo dolor por no poder eyacular en su cara, el magnífico dolor por haber follado con extraños durante toda su vida, o simplemente dolor por la multitud de instantes vividos con ella, tan sangrantes y misteriosos, como bellos. Y lo que más le jodía: el recuerdo del momento que nunca fue.

Por fin la realidad estucada de blanco. En breve estaría frente a ella, la mujer terrenal, con la acidez estomacal de la ingravidez del deseo; dicotomía entre el amor y la venganza.

Se había aprendido a la perfección un guión magistralmente elaborado e interiorizado minuciosamente, con un dialogo brillante pensado para comunicar todos los sentimientos puros y envenenados que guardaba; cómo puro cianuro era el amor que sentía por ella.

El sol gélido iluminaba la estancia; ese vetusto café céntrico que hace esquina. La redonda mesa de mármol funerario hacía a la vez de juez y parte. Ella levantó la mirada del suelo y sus ojos brillaron en el vacío. La respiración de él se entrecortó, movió los labios y su boca articuló un adiós. Ella guardó silencio y sus miradas se evadieron para perseguirse durante mil años.

Cuando él, el hombre terrenal, llegó a su hogar, encendió el ordenador y escribió en su blog: Tengo miedo de verte, de amarte, de odiarte... Jodido devenir, ¡siempre cierto!

EL DESEO DE AÑO NUEVO (THE END)

2010-01-26T18:01:00.010+01:00

Retrato robot de P.J. Custer distribuida por el FBI. Curiosamente también se parece a la de Bin Laden y a un político de izquierdas (G. Llamazares) de un país europeo muy italiano.

La fuerte lluvia que caía en la Interestate 278 era excesiva para el desgastado limpiaparabrisas del viejo Cadillac del 81. Agotado por la lluvia y los giros inesperados que acababa de dar su vida, el investigador de homicidios P.J. Custer decidió hacer una parada en un conocido club nocturno de carretera y, de paso, visitar a su vieja amiga Mariah.

Mientras traspasaba el portal iluminado por un viejo anuncio de neón, llevaba escrito en sus maneras la típica huella de un hombre abatido por el caprichoso destino que ha decidido enrolarse en el pelotón de los perdedores anónimos, y que sabe que el torbellino imparable de mujeres marcadas, de erecciones de semen disparado, de mamadas por 15 dólares, de besos a bocas podridas por el speed, hace imposible detenerse a considerar la manida pregunta de qué es la felicidad. Es cuando el deseo destruye todo razonamiento y disuelve el dolor efervescente del desengaño; pues todo es posible con tal de alimentarse del frágil árbol del hedonismo etílico, de cuya adictiva savia no puede, ni quiere, dejar de chupar.

Así se sentía desde hacía poco tiempo el investigador de homicidios P.J. Custer, un hombre rudo y capaz de guardar el más terrible de los secretos, ¡pero un hombre!

Detrás de la barra se encontraba la madama encargada y vieja amiga de Custer.

– ¿Qué te trae por aquí cachondo inspector?

– Veo que sigues igual de guapa y que tu culo no ha perdido la firmeza con los años.

– Sí, cariño, mi culo tiene tantos secretos que contar que cada pedo que me tiro rejuvenezco un año.

– Pues debes de tirarte muchos al día porque estás igual que la última vez que te vi, hace de esto, si no recuerdo mal... dos años.

Ambos irrumpieron en una carcajada que llamó la atención de todos los clientes que estaban babeando al contemplar la joven bailarina rusa deslizar su coño, suave y sin gracia, por la fría barra de strip-tease.

– Supongo que un Bourbon te reconfortará.

– Supongo que me hará olvidar.

– Supones pero no afirmas. ¿No me digas que te has enamorado?

– Es posible. Y está jodidamente muerta – Miró al suelo o al infierno y apuró el bourbon de un trago.

– Jamas te había visto tan decaído. ¿Quieres que te la chupe una joven chinita que John trajo el otro día?

– Gracias por tu sensibilidad aristocrática, pero no he venido a follarme a tus putas, tan sólo quiero olvidar un rato.

– Bebiendo de esta manera y, solo, no creo que lo consigas. – Mariah le lleno el vaso y se puso otro para ella. Custer le enseñó la foto de la víctima, de Natalie Curtis, su amante.

– Mira... pues cuando la vi por última vez tenía la cabeza colgando y flotaba en una piscina de sangre. Todo apunta que fue su marido el asesino, qué está bella durmiente en el hospital. Pero cuando despierte dirá la verdad y me veré nadando en la mierda. No sé quien ha sido la bestia, pero algo dentro de mí, que no comprendo, lucha por vencer a la palabra de Dios. Sí... juro que es algo diabólico.

Mariah preguntó:

– ¿Quién crees que lo hizo?

– No lo sé, pero mucho me huelo que el bella durmiente y su trabajo en la Fiscalía puede ser la clave de la masacre.

De repente se escuchó un disparo proveniente del fondo del club. Mariah cayó fulminada. Custer pudo refugiarse detrás de la barra, sacó su revolver y respondió al tirador. En un segundo, clientes, putas y pobres esclavas, se encontraron en un destructor fuego cruzado. Algunos cayeron abatidos por las balas, otros consiguieron escapar por la puerta de la calle y algún espabilado ajustó cuentas.

Los disparos del asesino cesaron y una sombra se perdió por la puerta de salida. El policía pudo asistir a su vieja amiga que agonizaba entre un charco de sangre que manaba a borbotones de su pecho.

– ¡Vieja puta! No me irás ha dejar solo.

Con la voz entrecortada intentaba respirar, – A cada uno le toca su hora. A mi viejo tío de Oklahoma el médico le recomendó que jugara al tenis y en pleno set cayó muerto de un ataque al corazón. Al menos yo lo haré sin prescripción médica y con un amargo sabor a bourbon.

Custer presionó con fuerza la herida para que no se desangrara, pero sabía que sus minutos estaban contados.

– ¡Mi guapo policía! Ten mucho cuidado yo también conocí a tu amor. Solía venir a ciertas reuniones secretas que se celebraban en el privado del almacén. Era gente muy importante y, dicen las malas lenguas, que pertenecen a una sociedad secreta. ¡La verdad chaval... es que tienes muy buen gusto! ¡Era preciosa, y muy apreciada por esos jefazos! Habla con el dueño de está mierda, habla con John, él los conoce.

Mariah dejó de respirar con los ojos muy abiertos. Había sido víctima de una bala que llevaba escrito el nombre de P.J. Custer y esto complicaba más la investigación y, sin duda, encolerizaba aún más al policía de homicidios y secreto prófugo.

Le cerró los ojos y se fue sin mirar hacía atrás, antes de que la policía se presentara y lo descubrieran. Corrió hasta su coche y apretó el acelerador a fondo. Entró en la ciudad y mientras conducía por las lluviosas calles de Nueva York pensó en el destino e intentó dar alguna respuesta a un misterio que sólo él y el asesino eran conscientes de que existía. O eso él creía.

Mientras en el club, el omnipresente FBI irrumpió con toda su parafernalia y comenzaron sus pesquisas. El caso había dado un giro de trescientos sesenta grados; era obvio que la Oficina Federal conocía detalles que Custer desconocía, especialmente el principal, que él estaba en el punto de mira de los federales.

El investigador llegó a un loft situado en el Meat Packing District, hogar del proxeneta y dueño del club donde acababa de morir su vieja amiga Mariah. Llamó varias veces a la puerta, pero un silencio sepulcral le hizo sospechar que algo extraño había sucedido. Abrió la puerta con una ganzúa y la instantánea que se encontró le recordó la masacre de Año Nuevo: dos mujeres brutalmente asesinadas yacían al lado de cuerpo de John, que vestido con bragas de encaje, medias y liguero y, con los dichosos zapatos de Manolo Blahnik, había sido decapitado. Las dos mujeres no presentaban mejor pinta: a una de ellas le habían cortado los dedos de la mano derecha y la otra había sido ensartada desde el recto por un cuchillo jamonero.

Horrorizado, el investigador constató que el arma había sido el cuchillo jamonero; una peculiar marca del asesino en serie que estaba regando la ciudad de sangre. No lo dudó y decidió robar una prueba vital, el arma del homicidio.

Phill, un viejo amigo de Custer, científico forense de la policía de Nueva York, fue la persona que eligió para confesarle su no delito y, de paso, hallar cualquier huella o ADN en el arma.

Pero, aunque Custer creyera que Phill guardaría su secreto, nada más lejos de la realidad. Lo que él descubrió al analizar el cuchillo no podía quedar en un favor y mucho menos en una confidencia, e inmediatamente dio cuenta de ello al FBI que, definitivamente, contaba con todas las pruebas necesarias para atrapar al asesino en serie que estaba atemorizando el país. Y todos los agentes se pusieron a trabajar sin descanso, pues este era un momento ideal, y un oportuno éxito de la Agencia estatal, limpiaría la mala imagen que estaba sufriendo en uno de los peores momentos de credibilidad de su historia.

El investigador de homicidios P.J. Curster estaba solo. Era como un insignificante copo de nieve que se empapa de las vísceras vomitadas de un borracho contaminado por la indiferencia de las miradas de todos aquellos que se engañan creyendo ser normales.

El sagaz policía se hallaba en una calle estrecha y oscura, donde sólo el silencio era roto por el llanto de un niño y el bombardeo de las gotas de lluvia contra el pavimento. Se sentía cobarde y miserable, incluso algo débil. Si Phill no le proporcionaba la información que estaba esperando no podría seguir con la investigación, pues todas las pistas se perdían en multitud de callejuelas sin salida.

Amagado bajo aquella pared de lluvia, Custer llamó por el móvil a Phill, esperando que este diera alguna señal de vida o que pudiera comprobar con sus ojos lo que se temía: ¿lo habría vendido al FBI?

No respondió y decidió subir al apartamento, la puerta estaba abierta. La única estancia que estaba iluminada era una habitación que se encontraba al lado del salón y que daba a la calle. Se aproximó como un gato en la noche, sacó su Smith & Wesson y se acercó sigilosamente, arqueó la espalda, se concentró, levantó el revolver hasta colocarlo a la altura de su mirada e irrumpió velozmente dentro de la habitación. Phill estaba muerto, brutalmente asesinado con un cuchillo jamonero introducido por el culo y con la cabeza parcialmente decapitada. Al fondo de la habitación, una mujer negra, elegante y prostituta, también yacía brutalmente acuchillada. El patrón de los anteriores asesinatos se volvía a repetir, aunque esta vez había una víctima menos y, sorprendentemente, alrededor del cadáver de Phill se amontonaban multitud de números de la revista National Geographic.

Custer apoyó su cabeza sobre el vientre de Phill y se puso a lamerle el pecho. ¡El gato sagaz y solitario no tenía salida!

– En esta noche invoco a nuestra madre para que haga un llamamiento a todas las criaturas enemigas de la luz, de la luz de la luna. Qué mi voz se escuche en las profundidades de todas las cabezas pecadoras e impías y acudan a mí los espíritus de Moisés y Santiago el Apóstol desde la tierra durmiente del pueblo de Dios. Despertad del ocaso que os anuncia el Apocalipsis y el nuevo orden eterno. Saltad de vuestros lóbregos agujeros al conjuro de los hombres. Yo os invoco en el nombre de Dios, en el nombre de España que combatió al pecador y fue ejemplo de pureza. En el nombre del padre, del hijo y del Espíritu Santo... – Y el investigador de homicidios P.J. Custer retiró el cuchillo jamonero del ano de Phill y comenzó a cortar finas lonchas de su cuerpo. Conforme iba avanzando en el corte fue retirando la piel y la grasa exterior, siempre con cortes paralelos y perfectamente proyectados, eso sí, en dirección opuesta a sus pezuñas o pies, dejando siempre una buena superficie plana y sin estrías.

Tres días más tarde, Custer fue detenido por el FBI en una popular tienda de gastronomía española situada en el Soho y famosa por sus cursos de corte y degustación de jamón ibérico.

El asesino en serie había sido apresado, por fin la sociedad respiraba tranquila. La repercusión fue tal, que la prensa no vendía tantos ejemplares desde los atentados del 11-S. Cada departamento de policía y, evidentemente, el director del FBI, Robert Swan Mueller III, se pusieron su particular medalla. Custer era, según el FBI, un psicópata peligroso y difícil de atrapar por ser conocedor de las técnicas que usa la policía. Sobre el rumor de que una sociedad secreta estaba detrás de los asesinatos, se confirmó que el patrón que en realidad el asesino siguió fue el de matar a todos aquellos conocidos que estaban suscritos a la revista National Geographic, antigua Sociedad Geográfica. Respecto al retrato robot que el FBI distribuyó por todo el país, dijo el director Swan Mueller, qué fue fundamental a la hora de seguir la pista del asesino, y agradeció la enorme colaboración ciudadana.

P.J. Custer fue juzgado y condenado a cadena perpetúa, aunque se abrió un agrio debate político y social para que en el Estado de Nueva York volviera a imponer como condena suprema la pena de muerte.

Tres meses más tarde, la primera y única víctima viva del asesino en serie más peligroso de la década, David Curtis, despertó de su estado de coma y confesó que él había sido el asesino de su amante, Eve Richmond, y su esposa, Natalie Curtis.

EL DESEO DE AÑO NUEVO (II)

2010-01-11T17:57:00.005+01:00

Cada bala que dispara su Smith & Wesson lleva tras de sí años de dedicación y reflexión. Cada puñetazo, cada tortura debe de ser contundente y hábil, maestra como fue la violencia de sus antepasados que aún hoy continúan bendiciendo la lucha. Sus muecas y su mirada, ante todo, honran el poder de sacrifico de las generaciones anteriores que lo dieron todo por el bien de la comunidad.

El inspector de homicidios P.J. Custer es pura armonía en movimiento, sus golpes pertenecen, por derecho propio, a la categoría de belleza y su sagacidad es insultante; pese a todo, sigue soñando como un niño.

Cuando el inspector P.J. Custer entró en el salón donde se había cometido la brutal masacre, no miró a nadie, sólo se dirigió hacía el gran ventanal. Desde allí observó los minaretes y las torres invadidas por gárgolas, contempló la frondosa y nevada extensión de Central Park, hasta que su mirada recaló en los edificios del fondo, los de la Quinta Avenida, que comenzaban a iluminarse por la fría luz del alba. Era una bonita vista, pero no le produjo ningún placer, pues dos fiambres bañados en sangre y un mal herido le acababan de joder el Año Nuevo.

– ¿Qué coño tenemos aquí?

– Ya ve inspector... una carnicería. Las víctimas son dos: Eve Richmond y la esposa del malherido, Natalie Curtis. Todos presentan heridas típicas de la práctica sadomasoquista, pero las dos mujeres están trituradas, con múltiples heridas de arma blanca y enormes laceraciones. A Eve Richmond le han cortado todos los dedos de la mano derecha y Natalie Curtis tiene la cabeza casi separada del tronco; y el esposo, David Curtis, en estado de coma con claros síntomas de estrangulamiento. Cuando el sargento O’Donnell entró en la vivienda, David Curtis aún tenía en sus manos el cuchillo jamonero que parece haber sido el arma del crimen.

El inspector se encendió un pitillo ante la mirada atónita del resto de agentes, que con envidia, no se atrevían a contravenir al protocolo

– Si ya veo. Creo que está bastante claro lo que ha pasado aquí: tres individuos, nada creyentes, que han decidido darse la gran fiesta sadomasoquista del año. Se creían muy liberales y alguno, seguramente el único que sigue con vida, tenía alguna que otra intención o, quizás era un puto sádico Aquiles de Wall Street con ganas de arrancarle el corazón a Dalila

– Señor creo que Aquiles tenía algo que ver con Helena de Troya.

– Bueno, qué más da. Lo que menos me cuadra es que fueran dos Dalilas, dos con liguero, una vestida de cuero y cadenas, la otra con bragas de quinientos dólares, y las dos con esos dichosos Manolos en los pies. Por cierto... ¿qué alguien me explique qué coño es un cuchillo jabonero?

– Jamonero señor... de cortar jamón español. El inspector tomo una profunda calada y se fue de nuevo al ventanal, dejando las víctimas a sus espaldas.

– ¿Español? ¿qué es eso?

– ¡Sí de un país europeo muy italiano! Señor dice el forense que confirma la muerte de ellas alrededor de la una de la madrugada. Sin embargo, a él habrá que hacerle alguna prueba en el laboratorio para determinar cuando se le infligieron las heridas y por qué está en estado vegetativo.

– ¡Qué jodidos! No les había dado tiempo de digerir ni las ostras, ni mear el champagne. Pero está claro que si las dos murieron juntitas sólo queda un sospechoso. Pero... y al puto Sansón o Aquiles o este jodido vegetal, ¿quién le apretó con tanta fuerza el cuello? ¡Lástima! ¡ahora tiene menos vida que las ostras que recorren sus tripas!

El sol inundó la estancia y el cuchillo brilló de inmediato, la sangre se tornó más clara y las asesinadas fueron cubiertas con el plástico para cadáveres.

Las pruebas eran concluyentes: las muestras de flujos y ADN, junto con las huellas que el presunto asesino había dejado en sus víctimas, lo inculpaban sin duda alguna. David Curtis tenía todos los puntos para ser condenado por el asesinato de su ex, y de su esposa actual. Sólo una duda razonable empañaba el dictamen forense, no había coincidencia en la hora en que se supone estrangularon a David Curtis. Lo qué sí era cierto es que el juego de la asfixiofilia, más conocido por alguna película de Hollywood como asfixia sexual, era la causa de que no le llegara suficiente oxigeno al cerebro y terminara en coma. Posiblemente, si la policía hubiera tardado un minuto más en llegar al domicilio, hubiera muerto.

Pero el problema era judicial, ni la Fiscalía ni el juez, podían llevar ante un jurado a un vegetal, por muy presunto asesino que este fuera. Había que esperar que el tiempo diera su sentencia de una u otra forma.

El jefe de Homicidios quiso darle carpetazo al asunto. Pero el inspector P.J. Curtis conocía un secreto que era vital para la aclaración del crimen. Natalie Curtis era su amante, la conoció una noche en un tugurio de mala muerte situado en Upper East Side. P.J. Curtis escondía su ira porque estaba enamorado, fatalmente enamorado, y esto le cabreaba todavía más. Se había prometido que no pararía hasta resolver el crimen y arrancarle la cabeza al asesino de su único y bello motivo en la vida.

Continuará...

EL DESEO DE AÑO NUEVO

2009-12-28T22:03:00.004+01:00

La luna siempre fue una aliada pero hoy siento temor al contemplarla. No encuentro razones lógicas para explicar el porqué esta noche me convertiré en un criminal. Pero algo parecido al instinto de supervivencia me conduce a ello, ¡la amo y no quiero defraudarla!

Tampoco guardo ningún rencor a quien he de matar, pues es una vieja conocida. Sólo me preocupa qué no sufra en demasía. Si he de ser totalmente sincero, no hiere mi sensibilidad pensar que esta noche contribuiré ha pintar un lienzo oscuro y sangriento.

Os cuento. El origen creo que esta en una animada charla que mantuve con Eve. Ella me comentó que quería celebrar el final de la Navidad haciendo realidad una vieja fantasía casi inconfesable.

Desde que volví a encontrarme con Eve, después de pasados tres años de nuestra separación, comencé a preguntarme por los inconfesables motivos que se ocultaban tras esta mi nueva pasión irrefrenable. Reconozco que la obsesión y la tortura por este oscuro sentimiento es la razón por la que inicié de nuevo el idilio con ella.

Y ya han pasado dos años desde que me encontré casualmente con Eve. Al principio, casi durante medio año, me serví de toda clase de excusas para encontrarme secretamente, sin que Natalie, mi actual esposa, dudara de mi fidelidad. Pero finalmente la lujuria se apoderó de nuestras almas, y no sólo logré que Eve volviera a enamorarse de mí, sino que la posesión de su cuerpo era diferente del que había experimentado con ella, y, sin duda, esto era una poderosa arma para no buscar consuelo ni escondite.

También es verdad, que el principal motivo de su magnetismo era el cambio físico que había experimentado. Su rostro había perdido su juventud y las bolsas circundantes de sus ojos y la deliciosa carne de sus mejillas y de debajo de su mentón, me hacían enloquecer. No era la joven que conocí en la universidad, ni la típica lolita veinteañera, era una señora con las ideas claras y con unas curvas que excitaban mi libido. Sólo el brillo de sus pupilas negras seguía siendo el mismo. Recuerdo que al principio me costó mirarla fijamente a los ojos, quizás por miedo a reconocer la irrefutable realidad.

La antítesis es mi esposa Natalie. Una mujer delgada y con curvas de modelo para el catálogo de la Web de Privalia. Una zorra que se cuida en extremo: dos horas diarias de fitness, unos implantes mamarios, varios cursos de maquillaje y la visita asidua a las mejores boutiques de moda, hacen de Natalie una mujer deseada.

Os preguntareis, ¿si es tan bella mi mujer, por qué seguir adelante con este triángulo dolorosamente bizarro? Ahora, en frío, sí, con la sensación de la quemadura del hielo, casi estoy seguro de que la poderosa razón se encuentra en el momento en el que abandoné a Eve por Natalie. Obsesionado y torturado por aquella decisión, siempre he sentido una gran añoranza por Eve. Pero Natalie fue en su momento la válvula de escape de una vida monótona y sin sabores. Y además, entonces no era la mujer ‘diez’ que es hoy en día, y eso, como sabéis, me atrae mucho.

Pero lo que definitivamente me inclinó a convivir con ella, fueron nuestras prácticas sexuales. Natalie me abrió las puertas del paraíso, a un mundo donde el dolor y la humillación forman parte de un todo sexual y metafísico. Con Natalie rompí las barreras mentales que hasta ese momento siempre me habían atormentado. Y de esta manera he vivido estos últimos años, con la certeza de que ella está orgullosa de su esposo y que disfruta sin límite posible.

Es Nochevieja, y desde el ventanal del apartamento veo caer la ligera nieve. Observo una multitud de hogares iluminados por el árbol de Navidad y los flashes de las cámaras compactas que atrapan un momento único; la verdad, no sé si contemplo las estrellas o más bien el infierno. Parece que algunos borrachos se retiran dando tumbos por las aceras heladas, mientras, a lo lejos, se puede atisbar Central Park con las copas de los árboles cubiertas por la nieve, y la luz de Times Square con su popular bullicio para recibir el año nuevo. Y escucho el gélido viento mezclado con el continuo ruido del tráfico, roto a veces, por el agudo sonido de alguna ambulancia lejana. Es un momento único, entrañable para muchas familias y amantes. Es la noche que entre sus sombras la gente baila y sonríe al son de la música, que recuerda a todos los desgraciados aquello que fue perdido y de lo que nunca llegará a tener por entero. Y será, quizás, este mi último recuerdo, aunque soy feliz, pues estoy con ella, e irónicamente, en familia.

Sí no lo habéis adivinado os lo cuento ya: mi Nochevieja, nuestra Nochevieja, consiste en cenar los tres juntos.

No sé como pude tener valor para proponerle a Natalie que invitara a mi ex, a Eve, a cenar. Es verdad, que una mentira piadosa nunca va mal, pero me decepcionó la facilidad con que aceptó mi propuesta. Es más, al mirarla me sorprendí por el misterioso brillo de sus ojos que hasta entonces no le había conocido. “Adultero”, fue la impresión que se apoderó de mi mente, pero al mismo tiempo sentí el horror del asesino novato que encierra el propósito de matar. No creo necesario agregar a esta altura del relato, que junto a este pavor, la imagen sensual y a la vez repulsiva de ella, mortificaba mi conciencia. Y creo sinceramente, que si un cuerpo te lleva a la fatalidad, amaras ese cuerpo irremediablemente.

La mesa está preparada con los mejores vinos y manjares que una empresa de catering ha podido conseguirme a última hora. No falta, como es evidente, las ostras y el champagne, pero tampoco el jamón español, un gusto extraño que curiosamente comparten.

La chimenea eléctrica ha caldeado el salón y mi esmoquin y mis zapatos brillan en la penumbra navideña del recinto. Espero el instante tantas veces soñado y me pregunto: ¿la muerte liberará la pesadilla de despertar?

Si es verdad que la pasión se destruye a sí misma en el incendio de su voracidad, lo que ocurrirá en breve, es la culminación de una lógica sucesión de momentos no vividos. Es reconocer ese vago fantasma que siempre se ha reflejado en mi rostro, que utiliza mi nombre y habla con mi propia voz.

¡Qué lento pasa el tiempo! Y sé que podré humillarme ante ellas, lamer sus zapatos y ser castigado hasta que mi espalda sangré la vacuidad de la feliz humildad. ¡Qué sarcástico! ¡Felicidad, felicidad qué siempre fui víctima de mi propia deslealtad! Pero puedo visionar el final del túnel, olerlo y gemir de placer cuando la cera ardiente de su furia enamore mi pecho. Cuando la fusta arranque hasta el último pedazo de mi soberbia. Sentir el vacío cuando la orina bañe mi cara, mi cuerpo y alma, incluso el pensamiento. Y Moldear con mis manos su cuello, mientras las cadenas de la otra hija de puta estiran sus pechos sin esperar a nadie, volando al otro lado del tiempo. En ese preciso momento sé que la estrangularé para considerarla auténticamente muerta. Cortaré la cuerda para encontrar la paz, dejando su cuerpo abandonado en la alfombra, ante nuestras miradas, y esperar sin impaciencia a que me masturbe y me follé junto al cadáver; aunque vivir sin ella sea vivir mutilado de esperanza.

Cuando el sueño nos anticipa la muerte, es el momento en el que no hay que apearse...

Deja de nevar y la luna comienza ha entrar por el ventanal, suena el timbre de la puerta y creo que tengo que atender a mis anfitrionas.

P.D. Creo que el relato gana si se lee con la música (¡qué gran tema!)

NAVIDAD, NAVIDAD, DULCE NAVIDAD...

2009-12-17T10:31:00.002+01:00

Digitalapocalypse

Erase una vez, y, una vez fue, que un príncipe se enamoró de una vasalla. Todo ocurrió cuando su alteza, en pleno ataque de melancolía en una noche sin luna, se escapó de palacio. Deambulando sin rumbo llegó hasta un estanque donde se reflejaba la luz de la lumbre de una pequeña cabaña. Llamó al portón y una joven de cabellos de lino le dio la bienvenida, invitándole a pasar. Una vez dentro, ella se creyó protagonista de un sueño y él cambio su adusto semblante por una sonrisa que colmó su espíritu de orgullo y satisfacción. Durante varias horas intercambiaron información de su vida al calor de la hoguera. Sollozando, ella le comentó lo difícil que era su vida desde que tres soldados del Rey la violaran y posteriormente quemaran vivos a sus padres, y que su vida era tan incierta que no dejaba de soñar con un futuro al lado de un hombre bueno que la protegiera y la tratara con amor. Con suspiros entrecortados, él le dijo que su vida era muy complicada pues, aunque tenía todo lo que un joven puede desear, había algo en su interior que le impedía ser feliz.

En aquella tosca cabaña sucia y oscura, ya bien entrada la madrugada y después de una larga charla, los dos desdichados se abrazaron en un todo o, quizás, en casi nada. El silencio sepulcral sólo era interrumpido por las justas palabras que se decían susurrando...

– ¡Entra dentro de mí! ¡Una vez! ¡Otra!, le suplico ella con los ojos cerrados.

El príncipe la despojó de sus sucios harapos y ante su torso desnudo no pudo evitar besarle los labios. Abrazados y desnudos, envueltos en su calor corporal y el de la leña que ardía lentamente, el príncipe la penetró con un vaivén lento, terrenal, lejos del cargo que por obra de Dios le había tocado en la vida. Pellizcó sus pezones, deslizó sus dedos de abajo hacia arriba, sobre aquella piel sonrosada que se excitaba aún más con cada caricia. Habían olvidado, por un instante, sus desdichadas existencias. Cuando ella llegó al orgasmo, se sentó sobre él y no cesó de sacudirle con fuertes envestidas de cadera hasta que el príncipe, convertido en hombre, eyaculó en su interior. Como un animal en celo, ansioso de pasión, ella mojó sus dedos con el semen que se escapaba de su vagina y se embadurnó los pezones y los labios. Le prometió amor eterno y le besó.

Pero ambos inconscientes no imaginaban que habían abierto la caja de Pandora.

Durante varios meses estuvieron viéndose ha escondidas, hasta que llegó el día en que se casaron secretamente. El Rey al enterarse y, temiendo posibles complicaciones políticas, inventó cargos contra ella. Quería parecer justo ante el pueblo y el resto de los nobles. Convocó a la Santa Inquisición y fue hallada culpable de herejía. La mañana del veintidós de diciembre fue decapitada en la Plaza Mayor.

El príncipe, loco de ira, provocó la insurrección y la posterior guerra civil que sólo acabó con la muerte del Rey dos años después. Al llegar al trono, el nuevo Rey mandó exhumar el cadáver de su amada y arrancar el corazón a sus verdugos; sólo el inquisidor provincial, cómplice de la ejecución sumarísima, se libro de la muerte.

Joan Carles I, el amoroso, como ha pasado a la historia, por fin pudo vengar definitivamente la muerte de su amada, pero también la vida desdichada que siempre sufrió. Y de esta sangrienta y macabra manera, el día de Navidad del año del señor de 1510, convocó al pueblo y a todos los fieles nobles para el acto de amor más importante que nunca hombre haya podido contemplar. Se engalanó el palacio con las mejores pieles y sedas traídas desde el lejano Oriente; se contrataron los mejores danzantes, músicos, bufones y domadores de todo el mundo conocido; se sacrificaron cientos de corderos y cerdos para dar de comer a todo el pueblo; se sirvió vino y cerveza y fueron llamados todos los juglares del reino y, reinos vecinos, para que contaran lo que allí iba a suceder. Y ante la mirada atónita de todos, apareció el Rey sentado en su trono junto al cuerpo muerto de su amada, vestido y engalanado para la ocasión. Y de esta manera Inés, la vasalla, fue coronada reina consorte y todos los altos dignatarios de la corte hubieron de rendirle pleitesía, besándole la mano y tratándola como si estuviera en vida.

'LA PASIÓN DEL MELOCOTÓN COMPARTIDO' (分桃)

2009-12-11T18:27:00.003+01:00

Me llamo Rumor de Septiembre, aunque mi verdadero nombre es Xiaoyan y tengo 17 años. Soy castaña, como el comienzo del otoño; de ahí lo de mi alias. Mi pelo es largo y sedoso y cuesta mucho de mantener brillante y sano como brote de bambú. Sinceramente no creo que sea una mujer espectacular, no soy ni muy alta ni tampoco baja, pero si tengo abundante pecho, en contraste con el resto de concubinas. Mi cintura es estrecha y soy muy famosa por mi hermoso culo respingón, que es igual que la cola de una abeja que revolotea de flor en flor. Aunque lo que más odio y amo a la vez son mis ojos verdes como el esperma de dragón, y en ellos se refleja sin pudor, tu insaciable sexo.

Junto a Flor de Almendro solemos ser requeridas por el Emperador para el deleite en el lecho de la Cámara del Pabellón Rojo. Él es un hombre de una extraordinaria inteligencia y muy refinado, cosa que no suele ser muy común entre Emperadores, hombres de la corte o del pueblo. Pero por lo que más se le conoce en palacio y, supongo que en todo el Imperio, es por razones anatómicas obvias: ‘El general de las tres piernas’.

Suele requerirnos una vez al mes y siempre sucede a primera hora de la noche. Para entonces lo han bañado por segunda o tercera vez en el día, depende si es verano o invierno. Antes de entrar en sus aposentos procuramos llegar un poco excitadas. Flor de Almendro sabe perfumarse con especial talento y me excita olerla mientras los servidores del Emperador nos trasladan en sillas de mano por los corredores.

Sabemos que clase de juegos son los preferidos del Emperador. Siempre todo comienza mas o menos de la misma manera: nos hace preguntas sobre otras concubinas de Palacio, se divierte mucho con los chismes y habladurías de las mujeres sobre su enorme hongo turgente, o con la imitación de sus voces; las hay provenientes de todos los puntos cardinales, y de multitud de acentos.

Llegado un punto, él aparenta ignorarnos para crear mayor intensidad; es un buen amante y sigue estrictamente la doctrina de Tao. Pero nosotras tenemos una ventaja, podemos llegar al clímax si nos lo proponemos, más veces que él, qué todos vosotros.

Comenzamos usando las bolas. Sí, sé que somos un poco traviesas y que en vez de usarlas para darle placer a él, nos los damos entre nosotras, es evidente, pero si esté es el camino principal para llegar al cielo, ¡mejor antes que nunca!¿no?

Cuando el Emperador suele tener el tronco de jade erguido, le acerco una copa de zumo de frutas y lamo su borde. Siempre sonreímos a sus genitales, masajeamos su escroto y colocamos la mano izquierda sobre su corazón, uniendo de esta manera nuestras energías. Luego nos tumbamos sobre el tibio lecho, y soy yo quien ayuda a Flor de Almendro a ser penetrada. El Emperador se sienta, y ella de espaldas a él, toma su hongo turgente para acompañarlo o se acaricia.

Ninguno de los tres bebe alcohol, y nuestro señor es capaz de demorar en vaciar la copa que le ofrezco tanto como demora en vaciarse, por primera vez, dentro de nosotras. Entonces me impaciento un poco, no veo el momento de reemplazar a Flor de Almendro y que me abrace, como antes nos hemos abrazado. Comienzo a lamerla desde la punta de los pies hasta las orejas, todo el cuerpo. Sin duda, es la mejor manera de mantener el equilibrio entre el Ying y el Yang.

Continuo con el rito de la 'pasión del melocotón compartido' y lamo con fuerza la perla en el peldaño de jade, punto del placer supremo. Ella no tarda en gemir, e introduce su mano entre mi grieta de los labios vaginales. Cuando la niebla y la lluvia está presente, nuestro Emperador, ensimismado ante el precioso paisaje, por fin puede ver la montaña de Wu.

Sospechamos que es nuestra especial virtud el principal motivo por el que nos requiere. Somos muchas las concubinas de Palacio, pero muy pocas las dueñas de un saber tan exquisito para el amor entre iguales como Flor de Almendro y yo. Y creo que no pasara mucho tiempo en ser llamadas de nuevo en presencia de nuestro Emperador.

A la mañana siguiente, nos encontremos con uno de los dibujantes de Palacio con todas sus pinturas y trastos, listo para retratarnos. Sonreímos excitadas imaginando que cuando vosotros nos podáis ver retratadas, no podréis evitar ver la montaña de Wu.

DÉJÀ VU SOCIAL

2009-12-03T17:40:00.005+01:00

En el siglo XIX los socialistas utópicos idearon la ciudad de ICARIA en plena revolución industrial. Una comunidad utópica donde no existía la propiedad privada, ni intereses egoístas. ICARIA se basaba en una vida cooperativista, de armonías entre las partes y donde la acción voluntaria de sus miembros era la base de una sociedad en la que las reformas se debían implantar de forma gradual. Hoy el Partido Socialista de España, en el poder, pretende que los derechos de autor se sitúen por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos. La mayor revolución en pro de la libertad, Internet, está en grave peligro.

En aquel salón huele a naftalina, flores secas y agua turbia. La luz que se filtra por la vieja cortina procura una pátina de color pálido a la pared que un día fue blanca. Esa pared que aguanta los recuerdos de sus habitantes; historias que devinieron en fantasmagóricas fotografías descoloridas.

El televisor está encendido, el presentador del noticiario habla del índice Dow Jones y de la legislación que permitirá bloquear páginas web de descargas. Una muñeca de porcelana descansa sobre el cojín del sofá, es la única que atiende. Vestidita de encaje y seda, refleja en sus ojos de color del cielo, el oscuro brillo catódico de los nuevos tiempos. Me acerco y miro de cerca el rostro de la muñeca, y descubro que de sus ojos se derraman lágrimas de cocodrilo que hace mucho tiempo perdieron su brillo.

El mantelito de bolillos sigue descansando sobre la mesa, igual que el jarrón que soporta las flores muertas. Siguen en el mismo lugar. En el estante de la librería, justo encima del televisor, más fotos hablan de sus misteriosos habitantes. Son dos niñas morenas algo góticas.

En el exterior las copas de los árboles se agitan con la borrasca invernal. De repente el viento abre con violencia una de las ventanas de madera. Un cristal se desprende rompiéndose en mil pedazos. Me apresuro a cerrarla pero me corto la mano con un trozo de cristal que cuelga. La sangre gotea sobre el mohoso parqué y se pierde entre sus rendijas. Pienso con cierto temor que mi sangre pueda servir para algún fin maligno o simplemente se pierda. Cuando el calor y el dolor recorre mi brazo descubro un ordenador portátil precintado por las autoridades competentes. El ambiente me recuerda a la ciudad de Chernobyl después de la catástrofe.

La pálida luz sigue penetrando con permiso, pintando colores, manteniendo frágilmente con vida el reflejo de una mujer en el espejo que hay sobre la cómoda. Sin embargo, la mujer de aquella habitación respira serena, aunque no está.

EL CUADERNO DE BITÁCORAS

2009-11-23T22:33:00.005+01:00

Primer día. Dos de octubre.

Hace poco que amaneció y el pesquero somalí Ala navega por aguas del Atlántico Norte a una velocidad constante de 17 nudos. Su destino son los caladeros de atún próximos a la Isla del Vasco.

A primera hora de la tarde el barco se adentró en un espeso banco de niebla; se encuentra a 400 millas al sur de Islandia con 36 tripulantes a bordo, 16 de ellos musulmanes.

Alrededor de las 17:30 h., se escuchan varios gritos secos. La visibilidad es prácticamente nula. ¡Horror! tropiezo con un objeto indeterminado y caigo de morros sobre la cubierta. Cuando la niebla y la distancia me lo permite, descubro dos cuerpos ensangrentados con sus cabezas colgando de un simple y fino nervio. La masacre parece obra de un experto carnicero. Los cadáveres pertenecen a los marineros Urrutia y Addu. Siento especial pena por Abdu, era un buen marinero y, sobre todo, un excelente conversador.

Alrededor de las 19:23 h., el capitán decide enviar un SOS a los guardacostas.

Segundo día. Tres de octubre.

Ya ha pasado un día del suceso y seguimos navegando inmersos en la espesa niebla. Toda la tripulación, incluido el capitán, no ha podido pegar ojo esta pasada noche. Me duele la cabeza horrores, y es que por mucho que intento tranquilizarme es inutil el esfuerzo.

El capitán se ha percatado de que hace tiempo que no ve al oficial de máquinas, exactamente desde que ayer se fuera a dormir. El capitán da la orden de buscarlo. Me acompaña el cocinero y decidimos ir a su camarote. Cuando enfilábamos el último tramo del pasillo, oímos un grito pidiendo piedad. La puerta estaba atrancada. Después de varios intentos logramos abrirla: el camarote estaba casi a oscuras sólo iluminado por un pequeño flexo. El oficial estaba sentado sobre su litera, dándonos la espalda, cuando el cocinero Berasateguí se acercó, le agitó el hombro y su cabeza se descolgó.

Tercer día. Cuatro de octubre.

A la espera de la deseada ayuda, el capitán decide organizar grupos de vigilancia. No ocurre nada durante toda la jornada; parece que la estrategia está surtiendo efecto. Pero no puedo borrar de mi mente aquellas cabezas decapitadas que descansan, junto a sus cuerpos, en el congelador del pesquero. La espesa niebla sigue envolviéndolo todo, incluidas las ideas y el miedo. Los instrumentos de navegación no funcionan.

Once días después de los hechos. Quince de octubre.

No recibimos ninguna señal de respuesta por parte de los guardacostas o de algún buque próximo. Reunidos todos los oficiales y el resto de marinería en el cuarto de derrota para seguir planificando una estrategia, Mohamed, el pescador más experimentado, decide ir a la letrina. Dijo que regresaba en un instante, pero como no volvía decidimos ir a buscarlo. ¿Cabría la posibilidad de que uno de nosotros fuera el asesino?

Cuando lo encontramos, estaba sentado en el suelo del sollado de babor, aterrado; se había defecado encima. Farfullaba que había visto a una mujer fantasmagórica y de enorme belleza dirigirse hacía la sentina. Sin duda, el miedo estaba haciendo estragos.

Esa misma noche, el marinero Mohamed se lanzó al mar desde el castillo de proa. Algunos marineros comentaron que le habían oído decir, que prefería suicidarse a ser asesinado brutalmente.

Doce días de terror. Dieciséis de octubre.

Esta mañana encontramos al timonel López amarrado a unas cadenas del cuarto de maquinas con las piernas mutiladas y sus genitales en la boca. ¡Es posible tanto horror y maldad!

Día uno de noviembre.

Estoy fumando un pitillo y descansando en el puente de estribor, a pesar de la espesa niebla, el mar parece en calma e incluso creo poder tocar con los dedos mi mano el pueblo marinero donde nací. Un grito rompe el silencio sepulcral, seguido de más gritos de horror del contramaestre Cabdiwelly: – ya lo sé, yo soy el próximo –.

Corro hacía el origen del alarido y descubro un rastro de sangre en el suelo que se pierde por el final del puente. Pido ayuda pero no aparece nadie. ¡Estoy solo! Solo y la densa niebla; solo y el terror; solo y la angustia que aprieta mi pecho; solo y el instinto de supervivencia.

Cuando creo que es mi hora, de repente suena una sirena y el foco de una fragata de guerra ilumina el atunero, los haces de luz se cuelan por todos los ojos de buey del barco: – ¿es posible? oh, sí, los guardacostas, estoy sal... –.

Los militares encontraron este cuaderno de bitácoras entre los brazos de un cadáver decapitado, al parecer lo apretó contra su pecho hasta que el asesino acabo con su vida. Según las investigaciones, los asesinatos del atunero Ala fueron perpetrados por piratas islandeses. El caso dio la vuelta al mundo, y la repercusión política y social fue tal, que los gobiernos decidieron no volver a pescar en aquellas aguas internacionales. Pero algunos viejos lobos de mar defienden la idea de que no fueron piratas, qué, una vez más, fue ella.

PD. Cualquier parecido con la realidad no es pura casualidad.

Y TODO A MEDIA LUZ

2009-11-06T11:45:00.005+01:00

Fundido a gris. Colectivo Movimente

Estaban los dos amantes en pleno clímax. Ella, con las piernas empujaba la espalda de él, quería que apretara con más fuerza; ese era el preciso momento. Él exhalo un leve gemido y eyaculó.

Todo ocurría en aquella habitación de diseño Ikea, de aquel muy hipotecado piso de renta libre de las afueras de la gran ciudad. El televisor de LCD de cuarenta pulgadas, oferta del Carrefour, sonorizaba el apartamento con uno de esos programas donde la gente cuenta sus experiencias e intenta redimir sus pecados. Concretamente esa tarde Santiago había acudido al plató de televisión para pedirle a su mujer que vuelva cuanto antes, pues la quiere y la echa mucho de menos.

Los dos amantes semidesnudos prepararon un café en su cocina office y él se encendió un pitillo. El sol, que entraba por la ventana de la galería, dejaba caer sus últimos rayos.

Había un souvenir del viaje de novios sobre la mesa, junto a un montón de cartas sin abrir del banco y un libro de cocina. El café se convirtió en carajillo, y surgió no sé cómo el tema del amor.

La luz abandonaba ya la cocina y ninguno de los dos hizo el más mínimo ademán de levantarse para encender la luz.

Mientras, en el exterior, el tráfico de luces blancas y rojas que discurría por la multitud de autovías de circunvalación, rodeaba aquellos apartamentos que permanecían a oscuras.

POR UN INSTANTE Y MEDIO

2009-10-28T18:03:00.008+01:00

Kafka Bollywood. Agencia de publicidad Air, Brussels, Belgium

“La lluvia del amor empapará cuerpos y corazones, las nubes harán llover néctar, y la luz le sonreirá a la oscuridad”. Con esta frase terminaba aquella película que por doce rupias había hecho felices, por un instante de dos horas y media de largometraje, a un centenar y medio de habitantes de una mediana ciudad del estado de Tamil Nadu. Entre todos aquellos soñadores ciudadanos se encuentra Jaya, una quinceañera muy linda que vive en un suburbio de la ciudad. Casi siempre sus marrones ojos miran a la tierra porque su futuro es incierto, aunque esté “escrito en las estrellas”, según no cesa de repetir su padre a todos los vecinos y familiares cercanos. Lo que ella sí sabe, a ciencia cierta, es que en breve la emparejarán con un hombre de una casta superior y veinte años y medio mayor que ella; sin embargo según la ley, el matrimonio no será oficial, quizás no será tal.
Mientras regresa a su humilde hogar, camina absorta en sus sueños de adolescente, mientras sortea con más o menos éxito la inmundicia de las calles. Se siente desdichada y piensa en la suerte que tienen las estrellas de cine; cómo su admirada Aishwarya Rai. – ojalá la vida me diera una oportunidad –, se repite sin cesar. Su joven rostro no puede ocultar la desesperación de una mujer que tiene su futuro escrito por la gracia de los dioses y de su casi brahmán padre.

Unos metros más y las calles comienzan a ser más transitables, hasta la basura se cuenta con los dedos de una sola mano. Justo en frente del McDonalds (centro neurálgico de turistas y proxenetas), un escocés sonrosado de barba canosa y con tatuajes varios, la sujeta fuertemente del brazo y a golpes la acorrala en el callejón donde depositan la basura del McDonalds. Jaya, desconcertada y aterrorizada, no sé lo podía creer. Un puñetazo y la sangre brotó a borbotones de su nariz. – No te resistas que mis dólares me has costado –; el escocés parecía que había llegado a un acuerdo con alguien y tenía muy claro que tenía derecho a violarla. – Puta india, dime que eres virgen –, Jaya no dejaba de sangrar ni de llorar, pero el miedo le impedía gritar pidiendo auxilio. Él se bajó la bragueta del pantalón, descubriendo un inmenso pene. La ató las manos, le rompió las bragas y ella sometida se abandonó a su suerte. Seguramente porqué estaba escrito en las estrellas.

Un chico de la edad de Jaya, que iba todos los días a comer las sobras del restaurante (en occidente es basura), se encontró de bruces con la dantesca escena. Y cómo en las mejores películas de Bollywood, rescató a la protagonista propinándole al escocés un certero golpe en la cabeza con una botella de CocaCola vacía. De este traumático modo Jaya conoció a Satyajit y perdió su virginidad por obra y desgracia de aquel escocés repugnante.

Aquella tarde los dos jóvenes se refugiaron en la playa. Desde entonces todas las tardes, cuando el sol de los dioses cae sobre el horizonte, cuando los muertos renacen en el Ganges acuosamente envueltos de buenas nuevas, volvían a encontrarse en aquella cercana y, a la vez, lejana playa. Y, claro está, como siempre soñó, su vida comenzó a parecerse a la de sus idolatradas estrellas de Bollywood.

Satyajit daba gracias a la diosa Laksmi por poder contemplar aquella belleza, aunque sabía en el fondo de su corazón que amaba lo imposible. Pero se conformaba con estar cerca de ella por un instante, soñando lo imposible, llorando sonrisas de felicidad.

Cuando el monzón anuncia su llegada inminente, y el olor de las flores se mezcla con el olor de la mierda, las primeras lluvias recuerdan a Jaya que el tiempo y la vida están a punto de fenecer. Ella sabe a ciencia cierta y, porque está escrito en las estrellas, que el acuerdo del padre es incuestionable. Por eso, la tarde anterior a la ceremonia, los dos adolescentes enamorados quedaron por última vez. Pero Satyajit no se resignaba a perderla. Y en aquel rincón del Edén, se desnudó el torso y le propuso hacer el amor. Quería demostrarle su sinceridad, su pasión y su deseo; – hagamos el amor, Jaya. Qué mas dará, ya no eres virgen y en cuanto se entere tu marido no te aceptará y seremos libres –. Entre sollozos y, con la cabeza recostada en su hombro, Jaya le respondió, – sabes que cuando eso ocurra mi familia me matará, aunque les cuente como ocurrió. Incluso es peor, me odiaran y repudiarán más por haber sido violada –.

Ella tenía miedo, no quería cometer un error. Él era un joven muy impetuoso, pero no por ello respetuoso. También era consciente de que la religión y la familia pesan mucho, en la India, y en casi todo el mundo conocido.

Él la retó, quería huir definitivamente. Urdió el plan perfecto y quedó en verse al día siguiente en la estación de tren de Bombay, donde escaparían para no volver nunca jamás. La esperaría como el recién nacido espera el llanto. Ella guardó silencio.

Al amanecer la muchacha se escapó saltando de aquella ventana familiar sin cristales ni puertas, no existían las barreras, se sentía viva. Y corrió, corrió, hacía la estación mientras una lágrima de esperanza se escapaba entre las vías de sus pestañas negras. Y tomó el tren para encontrarse con su amado, para decirle adiós al destino, y un, ¡hasta luego! a su padre. Pero se quedó dormida y la estación quedo atrás y también los sueños.

Siete años más tarde ella consiguió escapar de su existencia de hija modelo. Emigró lejos, pero demasiado cerca.

Un diez de noviembre, mientras trabajaba de camarera en un McDonalds de Escocia, vio a un joven que le era conocido. Su figura se repetía dos veces por la aberración del cristal del escaparate. Sus entrañas se contrajeron hasta dejarla sin respiración. Era aquel muchacho que nunca pudo olvidar.

– Hola Satyajit.

– Jaya, ¿qué haces en Escocia?

– Creo que lo mismo que tú: huir.

Quedaron a la salida del trabajo y en el apartamento de ella cenaron un Mcmenú robado. Y, sin muchos verbos ni nombres de por medio, ella comenzó a desnudarlo. Besó su cuello, sus pezones y amasó su sexo como el panadero la harina. Él se dejó hacer, hasta que ella le pidió que la tratara como a una puta. La inclinó y le bajó las bragas hasta las rodillas. Le introdujo por detrás varios dedos en su vagina y comenzó a acariciar el interior de su sexo. Ella comenzó a gemir de placer, mientras le rogaba que le insultara, que le llamara puta, puta, puta india. La golpeó en las nalgas hasta sonrojarlas. Y cuando él no pudo más, se saco su pene y la folló con toda la fuerza y el amor de un hombre enamorado, de un animal encarcelado que ansia la libertad.

Al finalizar hablaron con sosiego y con la sensación de no haber pasado el tiempo. – ¿Y cómo pudiste engañar a tu marido si no eras virgen?

– ¡Uf! Cuando me penetró fingí que me hacía mucho daño, qué también es verdad que me lo hizo. Había guardado una cuchilla de afeitar debajo de la almohada y disimuladamente me corté en el dedo y manché las sábanas. De esta forma conseguí engañarlo a él y también a mi familia. No veas como me reí cuando al día siguiente todos celebrarón su aprobación y dieron gracias a Shivá.

– Yo, Jaya, cuando el tren partió y en andén no estabas, quise morir allí mismo. Sin embargo decidí huir. Hasta hoy. Por cierto... ¿por qué has pretendido que te violara, que te tratara como a una puta?

– Por qué ahora ya soy libre... por un instante y medio.

El sol del crepúsculo se filtró por la ventana del apartamento vistiendo a los dos enamorados de oro. Y en un segundo y medio a Jaya se le escapó una lágrima entre las vías de sus negras pestañas y mojó aquel Mcpollo que pronto fue embadurnado de ketchup.

¡TANTOS MUROS POR DERRIBAR!

2009-10-20T19:58:00.005+02:00

Grafiti del muro de Berlín

Basado en un famoso cuento del budismo.

Cuenta la leyenda que, justo después la caída del muro de Berlín, Eva, una mujer de deslumbrante belleza, decidió pasearse por sus ruinas. En el camino se cruzó con un estudiante, que se quedó impresionado con la belleza que emanaba la mujer.

– Perdona, ¿quién eres tú? – preguntó el estudiante – Pues tengo la sensación de estar delante de un ángel, o de un Dios.

– No soy ni lo uno ni lo otro – respondió la mujer.

– ¿Acaso eres entonces una poderosa hechicera, una estrella de cine, la libertad?

– No, tampoco.

– En ese caso, ¿qué es lo que te hace tan diferente de los demás hasta el punto de que un simple estudiante como yo pueda sentirlo?

– Soy apenas alguien que despertó a la vida. Nada más. Pero le digo esto a todo el mundo, y nadie se lo cree.

LA MUERTE DE LOS DRUIDAS

2009-10-08T00:56:00.005+02:00

Este relato lo escribí en el octubre de 2006. Desde entonces no han pasado tantas cosas, ¿o sí?. Está ligeramente adaptado a la actualidad.

Es una fresca mañana del 10 de octubre, faltan pocos minutos para las nueve y la cola comienza a formarse en la entrada del INEM. Yo soy el cuarto. Justo al lado en el portal del Banco de Santander, duerme un vagabundo conocido en el barrio por el apodo del El Druida; así es como le gusta que lo llamen los adolescentes del instituto, que de vez en cuando le tiran alguna que otra piedra, pero él siempre responde con un gesto de amistad.

Absorto en mis pensamientos y cálculos pragmáticos, yo, y creo que todos los presentes, tenemos algo en común; no es sólo el hecho de estar parados, hay algo más que compartimos pero que no podemos concretar con exactitud, pero sí intuitivamente.

Una joven es la segunda, un sudamericano el tercero, detrás de mi, quinto y sexto, unos gitanos, que pronto advierten en la atmósfera un velo de tristeza. Sin pensárselo dos veces, – ¡vamos! –, y arrancan por bulerías con sus palmas y la voz rasgada del gitano más joven y feúcho. Un minuto ha sido suficiente para que nuestros rostros adustos dibujen una leve sonrisa y mi pie marque el ritmo de sus canciones. El repertorio es variado: Camarón, Los Chichos, Ketama, José el Frances, etc. La número dos de la cola, la chica, no puede evitar sonrojarse cuando los gitanos deciden alegrarle el rostro con una copla subida de tono. Ahora nuestras caras hablan mas de amores perdidos, de viajes imposibles, de encuentros pasionales, qué del futuro divorcio, de la hipoteca o, del próximo trabajo si algún día llega.

El INEM seguía cerrado, el Banco ya estaba funcionando. Por un instante conseguí olvidar el presente para adentrarme en un bosque de fábula y magia, y miré al vagabundo, El Druida, que envuelto entre cartones seguía durmiendo la resaca que le había proporcionado su particular pócima de la sabiduría, el vino en tetrabick Don Simón. Todas las noches que la policía se lo permite duerme en aquel rincón de la sucursal. Me satisface pensar que es un revolucionario y que es de los pocos que se atreven a protestar por el abuso y extremada usura de los Bancos. Especialmente en una sociedad donde parece que todo el mundo es rico, menos los que estamos reunidos en aquellos escasos cincuenta metros cuadrados. Pero, sobre todo, me alegra conocer que se suele masturbarse de cara al interior de la oficina. Es sin duda un héroe anónimo, pero es mi héroe.

Se abren las puertas de la oficina de empleo y las canciones sucumben ante las prisas. Corre y consigue el número. La maquina automática comienza su letanía: D3 mesa 5; D4 mesa 7; D10 mesa 1... Un fallo electrónico provoca cierto tumulto: un hombre pierda el turno y tiene que volver a empezar. Es una puta metáfora, pues todos los presentes estamos allí porque queremos volver a empezar. El rudo hombre, con su rostro marcado por el viento, se cabrea y comienzan los insultos.

Yo he tenido suerte, es un decir. Me siento delante de la funcionaria (en ese momento no soy una persona), introduce mis datos, mi número de carné, y me imprime la hoja con la fecha de la próxima renovación. No sé porqué, pero me acuerdo de aquella canción de Joan Manuel Serrat cantando a Machado: Españolito que vienes/ al mundo, te guarde Dios/ Una de las dos Españas ha de helarte el corazón.

Ya he renovado y espero que por última vez, es un decir. Camino de mi hipotecado hogar, que aún tiene una deuda de incalculables números. Leo en la prensa que el Presidente de la Generalidad Valenciana promete para los próximos cinco años el paro cero. Me rió del 'chiste', se nota que el Molt Honorable no ha pasado por la cola del paro (hoy está muy implicado en el caso Gürtel). Días antes, el Gobierno de Madrid, anunciaba los buenos datos de empleo registrados el mes de septiembre (hoy el presidente del Gobierno, Zapatero, habla de profunda crisis y de la destrucción de mucho empleo). Leo que Google compra por un número indescifrable la web You Tube. Y leo o intento leer cifras, cifras, y todos son más cifras. Números que poseen uno u otro valor según quien los dicte. Números que hay que hacer para conseguir una vivienda. Números para llegar a final de mes. Números… esa es la realidad del españolito que intenta vivir.

Dos horas más tarde me pregunto: ¿dónde han quedado las letras, los versos, las risas y los llantos de los gitanos?

En la mitología celta, dicen que cada vez que se oye un traqueteo de piedras, Ankou está cerca. Tres días después me desperté con el sonido de una ambulancia. El SAMU, después de las diligencias dictadas por el juez de guardia, recogía el cadáver de El Druida; había muerto ahogado en su propio vómito.

BUSCANDO LA PAZ

2009-10-02T17:52:00.006+02:00

El mar no pertenece a los déspotas. En su superficie los hombres podrán aplicar leyes injustas, reñir, destrozarse unos a otros y dejarse llevar por horrores terrenos. Pero a diez metros bajo el nivel de las aguas, cesa su reinado, se extingue su influencia y desaparece su poder. Ah, señor; vive, vive en el fondo de las aguas. Ahí sólo existe la independencia. Ahí no reconozco voz de amo alguno. Ahí soy libre.

El capitán Nemo; Veinte mil leguas de viaje submarino de Julio Verne.

EL MUNDO A CONTRAPICADO

2009-09-25T17:28:00.004+02:00

Recuerdo que de niño me gustaba acercar la oreja al suelo, oír el sonido de la tierra y los pasos de mi madre acercándose. Tac, tac, y el latido de la tierra me volvía al vientre materno: ¡por qué a ras del suelo el mundo es diferente!

Aquel cálido agosto de 1976 mis orejas buscaban el frío sobre las baldosas de terrazo del salón. Mientras mi oído derecho, pegado al suelo, escuchaba los lejanos cánticos de tribus perdidas en mundos infinitos, el otro oído, intentaba comprender la radionovela que tanto emocionaba a mi madre.

Hoy, septiembre de 2009, aproximo mi oreja a tu pecho intentando encontrar alguna horda lejana. Te miro y escucho el tac, tac, de tu corazón; pero no comprendo el sentido.

Sin embargo, me sigue relajando acercar el oído a ras de tierra e intentar descifrar su murmullo. Descubrir tus pies desnudos, aproximarme a ellos y lamértelos con la lengua. Incorporarme poco a poco y perderme en la suave caricia de tus muslos. Oler tu sexo y catarlo, como si de un Romanée-Conti reserva se tratara. Incluso cuando tus labios intentan besar los míos, llego a descubrir tu latido… amor mío.

Por eso, cuando te hago el amor y mi sexo esta dentro del tuyo me inmovilizo durante un largo instante, para deleitarme con tu latido interno, el calor de tu sexo, e intentar comprender que encontrar tribus lejanas es muy, pero qué muy, jodido.

SUPERMERCADO DE SENTIMIENTOS II

2009-09-16T17:31:00.007+02:00

Se decía en el supermercado que ella, la Jessica, como la llamaban en la peña, tenía privilegios porque era una puta.

Era mediodía y la luz del sol se colaba por el ventanal de la galería, reflejada gracias a los cristales de la ventana del vecino del cuarto. El pálido sol de otoño tamizaba los dos cuerpos jóvenes que retozaban sobre el lecho.

El dedo gordo penetró sin problemas en aquel coño rasurado. – Éste pide pan. Éste que no hay – dos no eran suficientes, aunque la lubricación había aumentado considerablemente. – Éste que buscaremos. Éste que no encontraremos... –, cuando la mano entera casi estaba dentro de su vagina, ella abrió aún más las piernas, y el dedo meñique, junto con el resto de la mano, penetró por completo en aquel cálido universo infantil, – ... y éste calla chiquitín que te comeremos –.

Pasada media hora, ella se volvió a vestir el uniforme de cajera y se fue sin despedirse de él; a sabiendas que más tarde lo encontraría en el trabajo dándole ordenes.

Jessica no sonreía nunca, pero en fondo se sentía feliz por tener un trabajo en estos tiempos de dura crisis económica. Para ello, era capaz de follarse a quien fuera necesario, si con ello podía mantener el status económico, miserable aunque suficiente. Era tachada de golfa, pero su autoestima no se sentía herida por ello, pues creía firmemente que era producto de la envidia: por su belleza y astucia. Y se repetía constantemente – no soy la primera que se folla a este cabrón –.

Todos los días eran prácticamente una copia: pasar más y más artículos por el código de barras. A veces, alguno se resistía y había que teclear el código a mano; era el peor momento del día. Bueno, ese y quizás cuando un pesado solitario intentaba flirtear con ella.

Aquel mediodía (no se sabe si del bien o del mal) uno de los “jodidos perros solitarios y salidos”, como los llamaba, intentó rozar su mano mientras pasaba por el escaner una botella de lejía. Elegantemente no le hizo ni caso y disimuló perdiendo su mirada en la zona de la pescadería que estaba justo enfrente de su caja. Fue en ese preciso momento cuando Jessica experimentó un sentimiento que nunca antes había vivido. Paula, la chica del pescado, la estaba mirando con su dulce sonrisa y una mirada terriblemente excitante. Jessica se abandonó totalmente. Sonrió y se sonrojó, ocultando su vergüenza en el refugio de la caja registradora.

Más tarde el encargado del supermercado la llamó por la megafonía para que se acercara por su despacho.

SUPERMERCADO DE SENTIMIENTOS

2009-09-05T21:11:00.007+02:00

Fuck It. EMMA.ARVIDA.ELISABETH@GMAIL.COM

Andrés tenía dos escasas horas para hacer la compra comer y regresar al trabajo sin más dilación. El salario era tan ruin que estaba seguro de que con diez minutos habría acabado la compra y con todos sus ahorros; pero personalmente se reafirmaba pensando que podía sentirse privilegiado por tener trabajo en plena crisis económica.

Siempre acude al mismo supermercado, pues es el que más cerca le pilla y, además, tiene ese algo muy especial con el que están hechos los sueños.

Como siempre, entra por la misma puerta, recorre los pasillos en el mismo orden, se fija en los mismos artículos y, muy de vez en cuando, se atreve a comprobar el precio de algún producto que él piensa es “exótico” e inalcanzable. Coge lo justo y necesario y cuando llega al último pasillo, con energía, desplaza el carro de la compra hacía la derecha y encara triunfalmente la recta final hacía las cajas. Yergue su espalda, entorna los párpados, se moja los labios con la lengua y mira ciegamente. Cuando el cristalino de sus ojos termina de enfocar, observa pasmado la belleza de aquella cajera, su gran motivo, quizás el único.

La cajera se llama Jessica y es el único dato que conoce de ella gracias a la placa que lleva colgada justo encima del pecho derecho.

A él le gusta fantasear con un futuro al lado de ella; haciendo el amor por las mañanas; compartiendo las palomitas en el cine; comiéndole el coño con toda la fuerza de su lengua, hasta que ella le responde y le chupa hasta los huevos. Pero sobre todo saber, a ciencia cierta, que debajo de aquel uniforme se esconde una mujer que es capaz de articular frases complejas.

Durante la espera Andrés siempre prepara una táctica que le pueda ayudar a entablar un poco de conversación con Jessica. Pero como siempre, sus carnosos labios rojos, sus ojos negros y, sus uñas perfectamente pintadas y acabadas en una sutil manicura francesa, tan sólo pertenecen a los artículos inertes que desfilan sobre la cinta transportadora y se confiesan ante el lector de barras.

– Buenos tardes.

– Puede poner esa barra detrás de su compra.

– Si claro…

– ¿Cuántas de leche?

– Esto… una caja de seis.

– ¿Son dos de café?

– Si

– Espere un momento que no está registrado el precio, ¡perdone!

– Atención... Srta. Pepa acuda a la caja dos.

Cuando aquella cristalina voz se multiplicó por todo el recinto, supo que era posible la comunicación, que era el momento. Respiró profundamente, se armo de valor y le dijo:

– Tienes una bonita voz.

– La lejía esta de oferta.

– Si claro, que suerte…

– Dos de pan y … el vino…

Y el sonido chirriante de la caja registradora acompasó con su banda sonora el final de aquella escena. Nada parecido a las películas de Hollywood de los cuarenta que tanto le gustaban.

– ¿Es todo?

– Si.

– Pues es un total de 25,37 euros. ¿Metálico o tarjeta?

– Dinero… tome cóbrese.

– Muchas gracias, no se olvide el ticket.

Ese día Andrés cenó una sopa de sobre Knorr, y para celebrar el criminal día de trabajo esclavo, se abrió una botella de vino Don Simón. No podía olvidar aquellas pestañas tan bien acabadas de rímel. Ni sus labios. Y su voz todavía viajaba sin rumbo por el interior de su corteza cerebral.

La televisión encendida iluminaba el salón con un tenue azul eléctrico. Se masturbó rápido. Esparció sobre la mesa todos los tickets que guardaba desde hacía un año, y se sintió feliz leyendo uno por uno, justo al final, donde dice: Le atendió Jessica. Muchas gracias por su compra.

SOLOS

2009-08-12T11:38:00.008+02:00

La nave colonizadora Génesis está cerca de concluir su misión. Sus sistemas principales de energía se han encendido y están funcionando al cien por cien. Inmediatamente ha comenzado la reanimación plasmatica de sus tripulantes; tan sólo hay que lamentar una perdida.

Orbita alrededor de Encélado, satélite de Saturno, lo hará durante un año mientras prepara el encelerizaje en el punto previsto: un valle cercano a la zona del ecuador. Lo han bautizado con el evidente nombre de Edén.

Unas indeterminadas semanas terrícolas después, una señal de microondas de alta banda es emitida desde el interior de la nave con destino a la Tierra. El mensaje encriptado tiene remitente personal y código de seguridad 3 (en una escala de 0 a 10).

Estimado amigo.

Como bien sabes, y el resto de la Tierra, llevamos 5 años de navegación espacial con destino a Encélado, una de las 32 lunas que orbitan Saturno y la única del Sistema Solar que tiene atmósfera habitable. Casi todo el tiempo hemos estado invernando. Ahora que Génesis nos ha despertado y, después de varios días locales de adaptación, comienzo ha recobrar la memoria. Uno de mis primeros recuerdos has sido tú, mi fiel amigo, el único que de verdad he tenido. A pesar de la distancia en el tiempo y en el espacio, sigues tan cerca… como siempre.

Nuestro destino es incierto, tanto o más que el de la Tierra. Pero no me puedo quejar, soy un privilegiado al ser uno de los pocos humanos seleccionados para ser fecundado de forma asexuada y colonizar este nuestro nuevo hogar. Seré madre, podré parir un niño (qué surrealista, verdad); ojalá sea una niña, siempre fue mi gran ilusión.

Después de tantos años espero que aún exista vida en nuestro planeta, no puedo pensar lo contrario. Me emociono al pensar que algún día remoto podamos volver a mirarnos fijamente a los ojos, sentir tu piel, oler tu cuerpo. Pero también estoy ilusionado por tener la oportunidad de colonizar nuestro futuro hogar y ser parte importante en la supervivencia de nuestra especie.

No estés preocupado, cuando sea madre ovovivípara reservaré un buen embrión para ti y tus hijos. O nuestros hijos. Será impresionante que nuestros genes se mezclen, ¡qué felicidad amigo mío!

Pero hay recuerdos que me conmueven mucho. Sinceramente, echo tanto de menos a mi mujer. Mi pequeña ciudad europea. Aquellas otoñales mañanas lluviosas de fin de semana, cuando retozábamos entre las sábanas y hacíamos el amor, con ese olor a tierra mojada que se colaba desde el jardín. Y el olor de su sexo, el suave tacto de su clítoris enrojecido. Sí, especialmente recuerdo cuando a mi amada, mi dulce amada, le dolían los ovarios durante la menstruación y se dejaba acariciar suavemente el pubis; ¡le aliviaba tanto!

Génesis sigue orbitando con total normalidad hasta que una fuerte sacudida desvía la nave de su objetivo. La irradiación, producida por una especie de tormenta de origen desconocido, parece ser la causante.

Pero la emisión del mensaje sólo sufre una infinitesimal interrupción.

Pero... ¿Por qué? ¡Ahora lo veo claro! Nunca entenderé la exterminación del sexo femenino. Por mucho que justifiquen las autoridades su eliminación para salvaguardar el mundo. No creo que el ascenso al poder de las mujeres tuviera relación alguna con la guerra que asoló casi todo el planeta: ¿por qué fuimos tan crueles con ellas?

Amigo mío, estos últimos días, horas, semanas, no sé cuanto tiempo; desde que empezó mi transformación genética para acondicionar la gestación, siento más nostalgia, estoy mucho más sensible de lo que nunca lo he estado.

Si pudiera volver sobre mis pasos, si pudiera ver con claridad, sentir libremente. Si pudiera olerla, si fuera real, presente. He de ser sincero: moriría para ser verdaderamente libre.

Me despido, no sin antes, agradecerte de todo corazón tu fiel amistad.

Espero que la colonización sea todo un éxito y que pronto volvamos a estrechar nuestras manos.

Un mes después de estar orbitando he intentando corregir la trayectoria de encelerizaje, una fuerza extraña en forma de agujero se desató en la superficie de Saturno. El extraño magnetismo atrajo a la nave, engullendo con total facilidad en su vientre la aparente y única salvación del hombre.

La ausencia de color se tiñó de rojo, el olor a matadero enamoró a las nebulosas, y, así, el tiempo siguió su curso.

CREO EN TI NO EN MÍ

2009-07-25T18:15:00.005+02:00

La línea púrpura de Wolfram Fleischhauer

Había un pintor que nunca pudo retratar a su mujer – yo creo en ti ciegamente, creo en ti– , se repetía.

Veintiún años oliendo su piel, sintiendo su melena resbalar entre sus dedos, besando sus labios Rojo 71 Amalfi. Eran ya veintiún años dibujando, creando, retratando desnudos furtivos, pero sin poder miserablemente bosquejar el suyo.

El pintor, ebrio de pasado, incapaz de plasmar en un lienzo o en una simple hoja el cuerpo y el rostro de su compañera, una tarde de verano cerró sus ojos y se repitió a sí mismo – yo creo en ti ciegamente, creo en ti –.

Y en la penumbra de su soledad, esa tarde de julio comprendió que había tantas cosas en ella, tantos atardeceres, tantas lágrimas y sonrisas, que cada mancha de pintura que su pincel había perfilado contenía el alma de quien durante veintiún años nunca pudo retratar.

MARGARITA

2009-07-18T20:48:00.005+02:00

Barca olvidada en la Isleta del Moro (Almería)

Me separé de ti, quizás, por ti.

Varada en esta celda de soledad,

navegué en dique seco para añorarte,

para dejarte y navegar hacía un nuevo destino.

Y partí una última vez para vivir tus ojos infinitos

tu olor a salitre

y sentir tu piel dorada de crepúsculo

rozando en el horizonte plateado de mi retiro.

¿De dónde proviene este murmullo de olas?

¡Oh mar!

Arrópame con tu espuma.

Arranca mis entrañas.

Derrama una lágrima de alegría

y mójame la quilla con el semen de tu consciencia.

Ya pasaron los días de redes y de sudor.

Los días de sardinas y arena.

Pasaron los días…

y los niños ya no juegan

en mis entrañas que querían parir MAR.

Ahora varada hecho raíces,

acompañada de cipreses de cristal,

ignorada.

Tan lejos, tan lejos de ti,

sintiendo que tu mirada no es la misma.

Y ahora que partí para no volverte a ver

y por más que intente alcanzarte

que suspire

y se me desgarre el alma,

sé que partí… para no volverte a ver.

ASCENSO A LAS NIEVES

2009-07-03T17:49:00.007+02:00

¿Qué mejor afrodisíaco que la naturaleza salvaje? No puedo reprimir un estallido de las hormonas cuando la arena embadurna mi sexo y las olas rompen en mis nalgas; cuando la corriente gélida del riachuelo hiela mis pies a la vez que la canícula del verano quema mi espalda; o cuando en lo alto de una cumbre mi compañera de aventura, con la respiración agitada y la piel sudorosa, me mira directamente a la boca. Sin querer evitarlo los andrógenos controlan mi ser en un iniciático retorno a la naturaleza.

Quizá esta reacción se deba a las numerosas experiencias, o más bien, a las primeras experiencias sexuales que tuve en mi adolescencia. Estás siempre se daban en entornos salvajes y naturales, y generalmente en verano. Siempre he creído que una buena dosis de oxigeno de alta montaña actúa sobre mi físico como si de un potente afrodisíaco se tratara. De hecho, algunos polvos en camas estupendas, sofá de diseño, habitaciones de hotel y pensión, han pasado a mi memoria sin más pena ni gloria. Sin embargo, la mayoría de los polvos consumados en los lugares más variopintos y salvajes de la naturaleza, forman parte fundamental de mis mejores recuerdos.

Esta historia pasó hace algún tiempo, concretamente en un viaje a Ordesa; precioso Parque Nacional situado en el Pirineo oscense. Aquel cuatro de julio señalaba caluroso, aunque a primera hora del día, el fresco estival de las altas cumbres engaña al novato excursionista. Madrugamos mucho con tal de poder cumplir con el duro trayecto de ascenso hasta la cara oeste del Monte Perdido. Mi compañera era una muchacha urbanita con instintos salvajes y algún que otro tatuaje y piercing (no es Lisbeth Salander aunque se le parece). Hacía tan sólo dos meses que nos habíamos conocido, fruto de la ruptura de mi matrimonio decimonónico. Era una mujer muy activa en todos los parámetros personales y especialmente salvaje en la cama como pude sufrir con agrado la noche anterior. Es decir, que comenzaba la caminata (ahora lo llaman trekking) cansado pero lleno de esperanza, orgullo y satisfacción: mostrando una sonrisa de oreja a oreja y con ojitos de borrego degollado.

Desayunamos fuerte, demasiado fuerte: café con leche, fruta, bacón, huevos fritos, pastelería diversa y zumos. Ultimamos las mochilas con víveres, agua, teléfono móvil y la VISA (no entiendo lo de la tarjeta de crédito pero así fue); atamos con precisión nuestras botas de montaña y comenzamos nuestra excursión. Aunque al comienzo el ligero viento refrescaba nuestro rostro, conforme el sol iba tomando altura, el sudor comenzó a empapar nuestro cuerpo, especialmente el sexo. La mezcla de olor a pino, carrasca, manzanilla y espliego, junto con la alta concentración de oxigeno, formó todo un vasto natural que se adhirió a los poros de mi piel. Supe en ese preciso momento, cuando el vello se eriza, el aliento se acelera y los sentidos se abrazan en un todo sexual, que sólo es posible un fin: el sexo.

A las dos horas de caminata tuvimos que escalar una pequeña pared rocosa. Era muy difícil superarla con soltura, pues el dolor de mi pene erecto impedía la ascensión con facilidad. Era imposible concentrarse en otra cosa que no fuera aquel culo grácil que se movía tan decidido en ese pantalón corto de aventura, y que dejaba ver dos magníficas nalgas y, entrever un sexo húmedo abrazando mi boca.

Cuando estuvimos cerca del final de aquella pared ella resbaló. Por suerte estuve rápido de reflejos y con mi mano derecha pude impulsar con energía esas fantásticas nalgas e impedir un fatal accidente.

Decía una escritora que debe de haber, en general, un lazo intrínseco entre la idea de desplazarse en el espacio, de viajar, y la idea de follar. Y eso es lo que me estaba ocurriendo; tan sólo la imagen de sus piernas abiertas en la plenitud de la montaña y mi pene a punto de penetrarla, junto con el sonido acompasado de los estorninos y el águila culebrera, me confortaba.

Superado más de la mitad del recorrido, hicimos una parada en un riachuelo que fluía sereno y fresco. Comimos unas barritas energéticas y aliviamos nuestros pies en la fresca agua. El sudado top que vestía perfilaba con gratitud sus jóvenes curvas y dejaba ver el tatuaje tribal que nacía de su coxis. Esbozo un “ay” por el dolor que le infligía la goma del pantalón. No lo dude, y mis dedos convertidos en seda acariciaron la marca en su piel. Cómo un ciego que lee braille, intenté ir más lejos y averiguar sus pensamientos mas íntimos. Giré el cuerpo para mojar mi mano en el riachuelo y cuando volví a mi posición su culo estaba en un primer plano, recortado por un cielo azul intenso. Escondí la mano y decidí pasar mi lengua por la herida, y su columna se estremeció junto con un ligero movimiento púbico que me ofreció alguna respuesta.

¡Por fin! Una vez en lo alto del Monte Perdido, rodeados de glaciares, observamos el infinito, sólo roto por el sonido del viento. Sin más preliminares, ya habíamos tenido bastante con seis horas de subida, la cogí de las manos y mis labios sellaron su dificultosa respiración. La boca seca pronto se colmó de saliva que humedeció mi boca y el mentón. Su mano derecha agarró fuertemente mis glúteos, mientras que la izquierda palpó mi pene. Con delicadeza le desabroché el pantalón, mientras se desprendía del top y el sujetador. Acaricié su pubis depilado y noté su coño humedecido y sudado. Abrió su sexo, disfrutando de mi tacto cada instante, cada ráfaga de viento, que amplificaba aún más la inmensa sensación (los labios mayores parecen más grandes envueltos por el viento que los roza). Mi pene quedó a merced de los elementos, hasta que su caliente boca hizo que mi columna se estremeciera de deleite. ¡Me encanta esa sensación primitiva de contemplar tan maravilloso paisaje y sentir como me fusiono con él! Ella se sentó encima, se introdujo el pene hasta el fondo y su clítoris rozó desesperadamente con mi pubis, mientras que su culo sacudía con violencia controlada mis testículos. Cerré los párpados y volé, volé por encima de aquellas cumbres, por las profundidades del océano y jugué a ser dios.

Dos semanas después de aquella excursión ella me dejó por un motorista. Dos años después, me encontré con ella en una cafetería del centro. Se había casado con el motorista. De su relación había nacido una niña que acababa de cumplir los dos años; cuando le pregunté por el nombre de la criatura me dijo que se llamaba, Nieves. Ambos no pudimos reprimir una sonrisa de complicidad.

HUYENDO

2009-06-23T09:02:00.005+02:00

La pin-up más famosa: Betty Page

Había una vez. Erase una vez, una puta que no sabía follar. Los clientes de aquel burdel la deseaban pero ella nunca los miraba directamente a los ojos. La desesperada madame no podía evitar quitarle el ojo, y desde la barra la veía ir y venir por toda la sala con las manos entumecidas y siempre con la misma expresión errática. El Rock’n Roll del club sonaba a una endiablada rapsodia azul.

A la puta le gustan los colores chillones, vestir como una pin-up de los tristes 50, pintarse los labios de carmín rojo intenso. ¡Pero no sabía follar! Sin embargo conocía cual era su cometido y sabía engatusar a los hombres; flirteaba sin apuros y conseguía que consumieran; así se ganaba unos chavos. Pero cuando la proposición pasaba por mediar en la cama, ella en silencio se alejaba, con los dedos se estiraba sus negros tirabuzones y se perdía en la oscuridad de la sala.

La madame miraba inquieta la silueta de aquella puta que iba y venía con los ojos cerrados. Pero no comprendía como, en realidad, sus ojos miraban y su coño era una tumba. Un día el cabrón del chulo le dijo a la madame – “si la puta no quisiera follar mi polla estaría quieta”. Y seguidamente añadió – “no sabe follar porque no es una puta corriente, es una puta que piensa, y eso a mí... no me interesa”.

Un día la madame decidió seguir a aquella enigmática puta. Se perdió con ella en la oscuridad de la sala y la vio salir a la calle. Observó como se escondía entre los coches y se miraba en los espejos retrovisores. Intrigada, alucinó cuando la puta llegó al final de la húmeda calle, se agachó, busco entre los adoquines, acercó su oído al suelo y cerró los ojos. Una cucaracha paso por delante y con sus laqueadas uñas rojas, crac, y partió en dos al blatodeo. De repente un coche hizo acto de presencia. Las potentes luces de los faros deslumbraron a la puta que perdió el sentido de la realidad. La madame gritó. El coche frenó en seco, parando a tan sólo unos centímetros de la enigmática mujer. El conductor, con los ácidos gástricos rebosando, bajó del coche y socorrió a la desconocida. La levantó suavemente de los hombros, le apartó los tirabuzones de la cara y observó como una lágrima se escapaba por las maquilladas mejillas. Ella abrió los pardos ojos, se agarró a su cintura y, sin mediar palabra, subió al coche que de inmediato se perdió en la oscuridad de la noche.

LA NACIÓN EUROPA Y SUS CONEJOS

2009-06-08T12:06:00.006+02:00

Parece que las elecciones europeas han dejado muy mal sabor de boca al progresismo. La derecha neoliberal, causante de la actual crisis económica, ha sido la gran ganadora junto con los radicales de la ultraderecha. Pues bien, trabajemos con sentido común y no nos recreemos tanto en presidentes machistas que les gustan las fiestas y los excesos, prometiendo a menores puestos de putapresentadoras en sus múltiples cadenas de televisión (esto también pasa por aquí); presidentes de comunidades autónomas, muy bien vestidos con trajes de trabilla italiana, corruptos y siempre manipuladores de los medios de comunicación; PORQUE NO AFECTAN EN LA INTENCIÓN DE VOTO (excepto en el Reino Unido). Pues bien, el que tenga que ir a la cárcel que lo encierren ya, y el que tenga que dimitir que lo haga ya, pero la izquierda tiene que dejar bien claro el mensaje o me parece que tendremos que suicidarnos en el lago donde los conejos estuvieron a punto de ahogarse. Pero en su día, todavía a tiempo, los conejos descubrieron que las ranas eran mas timoratas y decidieron no ahogarse. ¡Joder cómo se parece esto a la Europa de entreguerras!

LA HISTORIA DE LOS CONEJOS

Leyenda del pueblo Sioux

La nación Conejo estaba muy abatida porque todas las demás naciones la superaban. Eran obedientes y obedecían todas las órdenes de su jefe al pie de la letra. Una de las órdenes del mismo era que al acercarse cualquiera de las otras naciones siguieran el ejemplo del jefe y corrieran a esconderse en las rocas y en las madrigueras y no salieran hasta que los forasteros se alejaran.
Y así lo hacían siempre. Hasta el canto de un pequeño grillo les hacía correr a esconderse en las madrigueras.
Un día, celebraron una gran asamblea y, después de conversar sobre todo durante un tiempo, dejaron que decidiera su hombre sagrado. Y el hombre se levantó y dijo:
–Amigos míos, de nada servimos nosotros en este mundo. No hay una sola nación en la tierra que nos tema y somos tan tímidos que no sabemos defendernos, así que lo mejor que podemos hacer es librar a la tierra de nuestra nación; iremos todos al gran lago y nos ahogaremos.
Así quedó decidido; así que fueron al lago y cuando ya estaban a punto de saltar. oyeron un chapoteo en el agua. Miraron y vieron un montón de ranas que saltaban al lago.
–No nos ahogaremos –dijo el hombre sagrado–, hemos encontrado una nación que nos teme. Es la nación Rana.
De no haber sido por las ranas hoy no habría conejos, porque toda la nación se habría ahogado y la raza de los conejos se habría extinguido.

TIEMPO DE MERCADO

2009-05-31T21:14:00.005+02:00

Foto de la galería gemmadori, Eugenio Recuenco

Puedo creer que aún hay tiempo

y engañarme no creyéndolo.

Tu piel de kiwi sabe a melón,

cuando el mercado despierta al alba.

Cierras la puerta.

Puedo sentir que me esperas en la próxima estación,

quizás llorando y también riendo.

Y puede ser que esté enamorado

y vomitando mi tristeza

por el tren que se retrasa.

Y decía el poeta:

puedo ser tu estación y tu tren.

Pero ten en cuenta:

sin billete de vuelta.

Pues quizás hay tiempo

pero no quiera buscarlo,

y sembrar mil dudas

por lo que pudo haber sido.

Y me conformaré

con ser la sombra que te acompaña

en esa pared pintada de cal;

que sea yo, simplemente yo.

Y quiero que sepas que sería también tu pañuelo,

incluso la suave caricia que peina tu pelo,

el murmullo del viento,

quien respeta tu silencio

y suspira junto a ti en tus sueños.

También quiero, por favor, ser ortiga

manzanilla y vino,

para poder sentir que soy.

Quiero quitarme tu sabor amargo,

lavarme el rostro con agua fresca,

despertar.

Quizás, aún hay tiempo,

y engañarme no creyéndolo.

Puede ser que todo sea un sueño

febril y vacuo.

LA FOTO DE BODA

2009-05-23T19:59:00.009+02:00

La vida está repleta de objetos casi imperceptibles y a priori insignificantes: ese bolígrafo sin tinta descansando en el fondo del cajón de la cómoda, el libro de cocina que nunca se abrió y que fue olvidado en la estantería de la habitación, o la popular foto de la boda expuesta impunemente sobre el aparador del salón. Objetos inertes, que recuerdan que la vida es una sucesión de vivencias, donde el pasado aprieta, pero bien, ocultando lo único importante: el aquí y ahora.

Aquella fotografía del día de la boda, enmarcada en baño de oro, hacía siete años que observaba impasible la vida de los que exponía. Ellos, Pedro y Carmen, se casaron en su tierra manchega hacía casi once años, y se marcharon a vivir a la periferia de la ciudad. Pedro encontró trabajo precario en una multinacional automovilística, ella dudaba entre trabajar o ser madre; ¡cómo si ser madre no fuera un gran esfuerzo! Pero habían sido adiestrados educacionalmente de esta forma y no conocían otra manera de entender la vida.

Los días pasaban rápidos en aquel barrio dormitorio. Eran jóvenes y lo suficiente inconscientes para seguir soñando. Pero una hipoteca exagerada, que en su día creció al ritmo que marcaba el Banco Central Europeo, el previsible ERE de la multinacional automovilística y el amor que se escapa, como arena entre los dedos, estaba matando la relación de pareja.

Él, se refugió en eternas noches con amigos, al ritmo del partido de la Sexta del chupito de güisqui y de alguna que otra raya de coca. Ella, lloraba en soledad, limpiaba escaleras y se atiborraba de antidepresivos pensando constantemente en su católica madre, devota de la Virgen de las Nieves.

La fotografía fue perdiendo el color original y un cerco de polvo se estableció alrededor. La amarga realidad eran los constantes gritos que se escapaban por el rellano del edificio, y los puñetazos que una noche fracturaron la nariz de Carmen. Después el silencio se adueñó con la complicidad del tiempo.

Dos meses después, Carmen, confirmó que estaba embarazada, Pedro la besó y volvió a soñar. Pero una noche, después del partido de fútbol entre el R. Madrid y el Barcelona, embriagado de alcohol y odio, necesitaba sentirse vivo. Sodomizar a su pareja parecía la única escapatoria a su personal frustración. La agarró del pelo y le obligó a hacerle una felación. Ella se negó, gritó y le propinó un puñetazo donde más le duele al hombre. Por fin se decidió a completar la denuncia.

La fotografía de aquella boda se velo de polvo y se separaron durante un tiempo. Ella se marchó con su madre, y todos los viernes por la tarde visitaban juntas a la Virgen de las Nieves. Cuando nació Guillermo gracias a una cesárea y un mes antes de lo esperado, ella entró en un shock neurológico que le dejó graves secuelas.
Pedro comenzó a experimentar la soledad del maltratador y un falso sentimiento de culpa. Una tarde mirando su foto de bodas lloró y pidió perdón a Carmen. Pronto recibió la respuesta, y, redimidos los pecados, volvieron a soñar juntos. Ahora ella con una minusvalía de por vida podría aportar un dinero seguro; estaban convencidos de que sería la salvación a su amor.
Y la foto de bodas tuvo compañía: la de Guillermo en el día de su bautizo. El marco era plateado, e incrustada entre el cristal y el marco sobresalía una arrugada estampa de la Virgen de la Nieves.
Guillermo fue creciendo poco a poco, cogido de la mano de su abnegada mamá. Parecía que las cosas funcionaban, pero la realidad era sincera y ocultaba la verdad. Pedro llegó aquella tarde de hacer unos kilómetros con su vieja bicicleta de carreras y, cómo no, del bar. La cena no estaba hecha y sus sentidos, sin sentido, le dictaron las palabras y los hechos.

–Vengo cansado de hacer bicicleta y no tienes huevos ni de hacerme una mierda de cena. ¿Para qué coño quiero una mujer?
–Escucha… no eres un inútil tienes dos manos.
–Pero qué hija de puta eres. Vaya mierda de sartenes que compras, la más barata, ¡qué poco te pareces a mí!
–No estás manco.
–Cállate, qué estás loca, loca. Sabes lo que eres… eres una mierda, eso es lo que eres.
–Papa, me lees el cuento. En el cole me han dicho…
–Qué venga cansado y la muy zorra no puede hacerme un mierda de pescado.
–¿Qué quieres, una esclava… ? Guillermo vete al salón
–A Luis no le hace su mujer lo que tú a mi. Eres lo peor, no sirves ni en la cama.
–¡No se porqué cojones me casé contigo!
–¿Papa... los duendes existen?
–Hijo haz caso a tu madre y vete.
–Sabes lo que te digo Carmen, que te vayas a tirar la basura y con ella a la mierda.
–Me ayudas a hacer los deberes… papá, papá...
–Guillermo, vete o te doy.

Un golpe en la cabeza desplazó por los suelos a Guillermo. Carmen intentó protegerlo con su cuerpo.

–¿Pero quién te crees qué trae el dinero a esta casa?
–Yo también aporto lo mío, aunque esté como estoy. ¿Qué te crees de donde comes?
–Puta, que vas con cara de follarte a todos los tíos que se te cruzan. Eh… qué me dices a eso zorra.

Gritos y suspiros. Guillermo se escondió debajo de la mesa del salón. Lloros y reproches y la sartén impacto contra la cabeza de Carmen. Las fotos del aparador se mancharon con las gotas de sangre y el reflejo de la cara de terror de Guillermo quedó, para siempre, impreso en ellas.

L'INVITATION AU VOYAGE

2009-05-15T18:02:00.007+02:00

L'Invitation au Voyage de Ebener Andrea

Es una tarde húmeda y fría de enero. Por las calles del moderno Tokio, más concretamente por el barrio de Shibuya, pasea la Wa lolita, Kato Auki. Termina de salir de su falsa okiya vestida con un Kimono de seda negro. Con sus okobo se impulsa delicadamente con pequeños y graciosos saltitos. Se dirige a vender sus bragas usadas en un bloomer shop. Las lleva siete días puestas y los flujos vaginales ya se han consolidado con la suficiente fuerza, lo que le asegura una buena venta.

Es bella y lo sabe, se excita cuando un hombre la mira. No puede reprimir pensar que quieren poseerla de inmediato. Su conciencia mantiene una lucha interior, reconoce que es un fetiche turístico, un objeto sexual. Pero lo que más le duele, son sus pies mutilados.

A la misma hora por la quinta avenida de New York, pasea una mujer muy remilgada de clase alta. Viste un abrigo blanco de piel de foca y unos zapatos de tacón de aguja, mueve su cabeza torpemente porque le cuesta mantener el equilibrio. Su nombre es Daryl Young y regresa una vez más de la consulta de su amado cirujano plástico. No oculta que vive obsesionada por mantener la innata belleza de la juventud e intentar impedir, a toda costa, que el tiempo le arrebate su única arma. Hace poco que se mutiló los meñiques de los pies para poder llevar esos afiladísimos zapatos de punta de Manolo Blahnik (los manolos). Guarda sus dedos en un frasco de cristal de bohemia y formol. Muchas noches de soledad, suele masturbarse contemplándolos, mientras suena en el televisor el talk show de Jay Leno.

A la misma hora en España, más concretamente en la Nacional 234 a la altura de Barracas, Irina Petrova, de nacionalidad ucraniana, ha tenido un buen día. En el Jamaica dos camioneros y un guardia civil han sido sus clientes y su pesadilla. El día frío propiciaba una buena venta de amor, pasión y alcohol. Está un poco cansada y su vagina está gélida y rígida. Pero aún tiene que atender a un último. Como es un poco paleto, termina la faena de la forma más rápida que conoce: con un oral y los pies. El nativo le hace tragar el semen y ella decide devolvérselo escupiéndole sobre el meñique de su pie.

A la misma hora, una niña en Angola, corretea por la provincia de Banga Ué. Su nombre es Nzinga Nefanda. Regresa de un encuentro con su amor, un chico de su misma tribu. Viste una blusa sencilla de color azul celeste que le regaló una ONG. El día es caluroso y tiene la boca seca. Un clic suena debajo de sus pies desnudos. La mina antipersona hace el resto.

Es enero y el día ya acorta.

SIENTE

2009-05-10T16:56:00.009+02:00

Danza sufí.

Derviches de la la Orden Mevlevi. Fotografía tomada en mi viaje por Turquía en el 2006.

"Alló més important no és saber moltes coses, sino viure algunes i sentir-les totes"

VIRGEN

2009-05-06T17:25:00.011+02:00

Fotografía de Barney Cokeliss

Ante el espejo advierte que tiene todo lo que siempre deseó: una familia. Recorre con su mirada la profundidad de sus arrugas, la belleza de sus pómulos, la erótica de los labios, las heridas de la vida. Y piensa que nunca fue tan virgen. Sin embargo, observa a sus hijos, a su marido, a toda su familia uniformada de buenos modales, y habla con la sirvienta ecuatoriana, pero siente en el estómago que no forma parte de esa alta alcurnia.

Se pierde con gracia entre los setos del jardín, con sus ojos ocultos detrás de una gafa de Chanel, oliendo el perfume de Yves Saint Laurent, acariciando la gasa de su Christian Dior. Una y otra vez, anda y anda, pero nunca llega al primer hoyo del fair way, nunca llega a acariciar la verja negra del jardín.

Ante el espejo se estremece y, ante la duda, piensa que es más virgen que nunca. Más virgen que en su juventud, cuando en el polígono negociaba amor por 20 euros. Apaga la luz y su única certeza es que las cosas no han cambiado tanto.

MALTRATO

2009-04-25T19:49:00.009+02:00

TELÉFONO DE URGENCIA PARA DENUNCIA DE MALOS TRATOS: 900 100 009

La rosa que a sí misma se divisa

pone el cuchillo sobre la mesa

de la oscuridad de la mesa

sale la sangre del venado.

"El mago o la autoconciencia. Carta I"

Leopoldo María Panero

Los gritos se perdían por las aceras sucias de aquel barrio periférico y los llantos de las adolescentes derramaban lágrimas de légamo. Aquella bermeja tarde de primavera, aquella madre, esa mujer, sufría en su piel y espíritu la ira de su marido. Abofeteada por la soledad, vapuleada por el destino, prisionera del terror, aún se engaña creyendo que le ama.

Esta vez la policía pudo llegar a tiempo. Él fue encerrado en prisión provisional hasta que el juez dictó la sentencia, también provisional. Desde ese momento un grácil muro de alejamiento de un radió de seis kilómetros componía la frontera entre el ayer y el ahora; una frontera sin paz ni mesura, cómo todas las fronteras.

El hombre fanfarrón, portuario de profesión y violento de vocación, había ganado el suficiente dinero como para derrochar sin contemplaciones, incluso para poder comprar su matrimonio. Una chica del barrio, veinte años menor, fue la desafortunada que se cruzó en su destino. Y él fue feliz, muy feliz, pues nunca se planteó lo que significa el amor. Sólo entendía que por la mañana tenía la ropa de trabajo planchada, al mediodía la comida en el plato y en cualquier momento unas piernas abiertas. Al poco tiempo de casados y para que no quedara ninguna duda, nacieron sucesivamente dos hijas, dos bastardas del amor, que ahora esconden su mirada en el fondo de sus tripas.

Como era de esperar, él no entendió el nuevo status. Y entre copa y copa contaba su desgraciada vida. Lamentaba entre sollozos el amor perdido y repetía incesantemente que no podía vivir sin su familia. Remataba siempre su conversación con un trago de cazalla maldiciendo al Gobierno y sus malditas leyes.

Todo indicaba que este hombre acabaría sus días vomitando sangre en algún callejón oscuro de la zona de descarga de contenedores; era evidente su abandono, se había convertido en un ser mugriento, en un buhonero del machismo, en un predicador de la desgracia y de las excelencias de su Real Madrid. Su sermón siempre era el mismo, tan pasado de tuerca como su existencia, –socialistas… esto no es socialismo, socialismo y dignidad era Franco.

El fanfarrón que era devoto de la Virgen María, gustaba de enseñar la foto de su mujer desnuda, no podía vivir sin venganza. Con su pingüe sueldo le alcanzaba para el bingo y todas las copas que su hígado era capaz de aguantar. Todos sus días eran un calco: discutir en la barra del bar, invitar a cervezas y enseñar la foto de su mujer con el coño abierto y el rostro pasmado. Muy pronto comenzó a visitar asiduamente a una prostituta subsahariana de la zona del puerto. Tenía serias dificultades con la erección, pero aquella negra le gustaba mucho. Un herpes genital fue el regaló de su cuadragésimo cumpleaños.

Pero un día soleado de mayo entró en el bar y dijo a todos los presentes en voz alta: – ¡Hala! a partir de hoy seré para todos vosotros, El Gran Chafandini.

Y se convirtió en un bohemio ilusionista. De hecho, dejó el trabajo, aceptó el divorcio y comenzó a actuar por plazas y bares. No es raro encontrarlo hoy en día en algún bar cercano del puerto.

Siempre comienza su número de prestidigitación con la misma frase, –hoy vais a comprobar con vuestros ojos el lado oscuro de vuestra miserable vida; us vais a cagar”. Extrae una foto del interior de su americana raída y enseña a todos su tumba, perfectamente cuidada, pulcra, con flores frescas y tres cirios encendidos.

Desde entonces, El Gran Chafandini cuida todos los días de su tumba en el cementerio General, por qué sabe que en un futuro ni sus amigos del bar, ni su esposa, ni su puta, lo visitarán.

Una ronda más y se va a vigilar a la que aún cree que es su esposa, y no por arte de magia.

SENTIDOS

2009-04-19T17:23:00.006+02:00

Medidor de sentidos, Fernando Vicente

Me veo como la vieja y blanca puerta del jardín

que con su pintura resquebrajada

dictamina el porvenir.

Me escucho con el silencio del perro

que acurrucado en la plenitud de su rincón

espera morir, sin más.

Me acaricio como amante solitario

que perdió el amor que nunca tuvo

bebiendo su amargura en la barra del bar.

Me encuentro como el marinero

que un día se exilió de la mar

por un proletario trabajo en la industria.

Me imagino envuelto en el sollozo materno

cuando su hijo es ejecutado

por pensar en la libertad.

Me siento herido y confuso

ahora que estoy en lo cierto

ante la abstracción de una noche de otoño.

Pero advierto el sol que acaricia mis mejillas,

el aire que refresca mi frente,

el olor del espliego.

Pues soy solamente una persona,

alguien que puede amar.

TIEMPOS DE AUTOESTIMA BAJA

2009-04-17T20:43:00.005+02:00

... Y AL TERCER MES RESUCITÓ

2009-04-13T20:19:00.010+02:00

Fotografía de Peter Coulson

Estos días de Semana Santa se conmemora la pasión, muerte y, la esperada resurrección del Mesías. Después de tres días de Vía Crucis y silenciosas procesiones de emoción contenida, por fin los cristianos pueden celebrar la ascensión del Hijo a los cielos. Es decir, que después de varios días de vacaciones toca volver a trabajar, qué es lo mejor que te puede ocurrir en estos días de desproporcionado desempleo: y eso sí que es un verdadero Vía Crucis.

Y si al tercer día resucitó, Jesús, al tercer mes de su muerte resucitó Nómadademí; no por un milagro, sino gracias a la cache de Google y el empeño de quien suscribe este blog.

Las razones están claras: no soy un hombre de palabra, necesito escribir, y hay amigos que necesitan leer mis historias.

Medio superada la redención que me ha tocado vivir, he decidido volver poco a poco, meditando cada paso, cada verbo y sustantivo, escribiendo con el corazón pero también con la cabeza.

Hay cambios; en primer lugar estoy diseñando una nueva imagen, y lo que es más importante: Marco Polo se ahogó intentando pescar una merluza. Por ello, aparece mi verdadero nombre en el blog, José Vicente. También podéis comprobar que Nómadademí es, desde ahora, Nómada de mí.

Doy la gracias a todos los que me apoyáis y al servicio de atención de Google que ha podido recuperar mi url.

Así que... comencemos el acto sexual de escribir.